Ayer el día se dobló en cuatro partes
y se guardó en el bolsillo del pantalón que aprieta
esta mañana se desdobla despacio
líneas espesas lo parten
apenas y podía leerse la mañana
hasta que pasó una señora cargada con comida
aquél perro callejero que ha muerto varias veces
el hombre matutino que parece sin rumbo
la muchacha de pelo mojado y una que otra sonrisa
pasaron y pasaron y el día quedó liso
como aquél documento importante que se plancha
y en el folder vainilla se esconde para siempre.
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