Jorge Santana

Sopa

2012-01-29T02:34:00.002-06:00

Hablabas de ley sopa el submarino
que amarillo flotó sobre tu cuerpo
de todo el enredado desconcierto
que empezó en un -te amo- matutino
el desayuno que ya no te despierta
porque nunca dormiste hondos tus ojos
se quiebran censurados focos rojos
anécdotas tus ojos de cerveza
con tu blusita toda descosida
de Led Zeppelin deslavada y negra
aseguras que Obama es la respuesta
que tu ombligo es alquimia incomprendida
hablabas de ley sopa y te dormiste
libélula boreal te consumiste.

veremos qué

2012-01-19T23:42:00.002-06:00

El turbio resplandor de una sonrisa
flotando a lo largo bajo la colcha
no quiero abrirte todavía
porque empezarías a sanar
la herida fue siempre reina
en las noches robadas de noche
darte mi idea de juventud
para quedar desnudo en tu cintura
soplando las palomas abriéndome paso
entre el plumaje poderoso de tu jazminero
no fuimos juntos ni fuimos separados
fuimos en espera, espera de gota cálida
que pende sorprendida y despeinada
el desenlace queda irresuelto
como el café que siempre se promete
no hay que prevenir el desorden de lunares
para el apocalipsis no se prepara cuando se es ateo
que se cuelguen los cuadros vacíos
ya veremos qué se les dibuja.

Toronja

2012-01-06T11:45:00.005-06:00

Corrí detrás de ti
como si todavía fueras la princesa guardada en su castillo
que habita las historias que nunca me contaron de pequeño,
olvidando habías estado secretando tu angustia cotidiana
sentada sobre mi pecho pegada tu desnudez a los pocos vellitos
a los mínimos vellitos que fueron única herencia de un padre loco
tu trasero desnudo en mi pecho era la máxima fantasía
que se me ocurrió cuando vi a una mujer en piyama
comprando una triste cena simple en el supermercado,
toda redonda y repleta sentada en mi pecho y yo olvidando
en tu platica el por qué no se te había hecho raro
que te pidiera te sentaras sobre mi,
me platicabas de tus problemas nocturnos de acidez
del libro que no te gustó del déjà vu en tu baño
todo era light a pesar del momento
divagaste entonces sobre tus sueños y tuve que detenerte porque
ya te habías vuelto esa parada irresistible en el oxxo antes del viaje,
ligera como apenas unas cuantas toronjas maduras tu trasero
al levantarte dejó una huella con forma de corazón
corrí por la pluma y la delineé era mejor que tener tu teléfono escrito
en la palma de mi mano.

Jorge Santana

Nada

2011-12-18T10:05:00.000-06:00

Ni el pájaro que entró un día a casa
ni el placer de un colchón nuevo
ni el estallido de un beso insospechado
ni el mensajito cursi en los regalos
ni el arcoíris más brillante
ni el lento morder del pan que amas
ni el charco que pisaste alegre
ni el 70% de descuento
ni encontrar rápido al gato
ni todos los semáforos verdes
ni el fondo de un pastel tres leches
ni la vacuna que no sentiste
ni los baños públicos limpios
ni los Beatles en el elevador
ni el perdón de un mejor amigo
ni esa ducha por la tarde
ni los skinny jeans que ya te vienen
ni un taxista justo
ni meter contrabando al cine
no, ni eso amor, ni eso.

Jorge Santana

Hombros

2011-12-17T11:36:00.003-06:00

Pasé la noche con mi mano en tu pierna
anclado, con temor de soltarme
no quería ni voltear del otro lado
porque sé había un vació
y te miré fijamente mientras dormías
no quería apretarte pero estaba firme
con el leve temblor de un presentimiento
con la 1, las 2, las 5 de la madrugada
y mirarte también era un anclaje
hablarte con la mente se volvió el sonido
sé que del otro lado había un precipicio
con paredes forradas de tu última carta
la mano me temblaba más fuerte
temía te movieras y soltarme
no poder ya alcanzar de nuevo
esos 5 centímetros imposibles
pero pude tranquilizarme y creo dormí
cuando pegué mi mejilla
a la promesa de tus hombros.

Jorge Santana

XXI

2011-11-04T22:39:00.002-06:00

Te dejaré fumar
pero duerme en mi pecho
acurrucada en las preguntas que nunca respondí,
tu rostro cubierto por la frágil amenaza del peligro
piensa en los días viejos que nunca se acabaron
y todavía nos persiguen, nos hablan en la nuca
de aquellos columpios en arboles de otoño.

Acostados en la melodía quieta de las apariencias
parece que nada se eleva más alto
tu nariz, la punta de mis pies son la cumbre,
la cima religiosa de alguna mente en caída libre,
no queda tiempo para la nostalgia
habremos de conformarnos con el cuento
de que hay una inercia que nos irá reparando,
nadie sospecha el íntimo abandono
no estoy
busco la guerra que habrá de hacer que vuelvas
y tomes a mi sexo entre tus manos
lo cubras, lo cuides
como la única caricia que nos une.

Jorge Santana

Anomalía

2011-10-30T21:10:00.001-06:00

Rebaso el tren ruidoso que sale del gordo diario dominguero
hoy no lo leeré para que no me detenga
para que no me quite el record de apatía que peleo
con alguna roca del patio
sólo está el vinil de .99 centavos que tocaré
hasta que se raye impronunciable porque encender el ipod
no está en las opciones
ya que me recuerda que aún lo debo y que le debo la vida
a alguno de mis amigos que ya no frecuento
por haberme recomendado esa canción salvavidas
en ese periodo de la vida donde todos volvemos al beso
un microcosmos que desafía la corrupción humana.
La realidad no se distingue
cuando te le quedas viendo fijamente al verdor del pasto
y sabes que estás en un desierto, que es una anomalía
ese verdesino y forzado glamour de los jardines,
como tú, que te extiendes sobre mi cama
aunque sepas que nunca te voy a deber la vida
ni aplaudirle a los mimos que destraban tus ojos.

Jorge Santana

Estamos Hechos Para Andar a Tiendas

2011-08-08T23:58:00.003-05:00

Estamos hechos para andar a tiendas
para cerrar los ojos y dibujar al tantaneo
la proporción de la alegría,
estamos hechos para no sabernos
mirar las fotos familiares
y que no tropiece la mirada en su oquedad,
sentir raro a nuestro aroma, sentir hormigueos
si alguien desenreda a la luna en las mañanas claras
-sólo el acribillar del vino vibró tu fortaleza-
raro los dedos que frotan sus yemas
en señal de un recuerdo latente
esos instantes, tantísimos instantes
que pudieron habernos multiplicado en las hojas
dejé que se encerraran en los hangares mudos
que ya a nadie le interesan,
hechos para enmohecer terriblemente
y aparentar ser lechugas en la entrevista de trabajo,
volver al orgasmo un zombie curioso
que llamamos con descaro amor o cariño,
llamarle riesgo a tener la puerta abierta
y seguridad a unos brazos de amante incertidumbre,
sabemos que tendrías más amigos
si dejaras libre el tourette's cretino
que nos encanta
pero no,
estamos hechos para andar a tientas,
para cerrar los ojos y volar hambrientos
abrirlos
y temerle al cortísimo viaje en avión,
al camino que de pronto se queda sin señales
a esas curvas en el cerro que parece
nos llevan hacia algo inesperado.

Jorge Santana

Ya Perdiste tu Nombre

2011-07-15T23:32:00.001-05:00

Ya perdiste tu nombre
lo olvidaste al pie de una sonrisa
que por las noches tampoco sabe quién es,
lo rompiste en las buganvilias frustradas
porque su color es buganvilia y no rojo,
ni morado, ni rosa,
tu nombre perdido en la caja pequeña
que guarda los botones prófugos de mis sacos,
en el alfiler noble que junta flacamente
nuestro bostezo matutino,
se quedó tu nombre en el sollozo claro de Ella Fitzgerald
que camina en ecos largos por tu mirada intransitable,
tu nombre ya no está, pero si te llamo Mar, giras
y me sonríen las arrugas prematuras de tus ojos
sin que tu lo sepas, como si tuvieras dos caras
y aquella que no vigilas es la sincera,
por eso te pregunto si me amas
cuando estás entre dormida
para tener por respuesta el discurso de tu cara.

Jorge Santana

Frasco

2011-07-05T23:24:00.002-05:00

Los milagros ya no me apetecen como antes
cuando corría tras de ellos cada mañana
y los llamaba un buen café
o esa mirada pasajera de cortejo sutil
que deja todo un equipaje de ríos claros,
ya no me gustan los milagros pequeños
que puedo esconder en las palabras
y hablar y decirlos sin que nadie note son milagros
o al menos milagros para mi, hay palabras que fueron milagrosas
en el sonámbulo vientre del silencio, del mío,
porque es diferente para todos y no puedo hablar del tuyo
porque sé que tu silencio quizá sabe a pájaros bravos
esos que se comen las plazas, que amortiguan el ruido
de la nada escandalosa.
Por eso ya no me gustan los milagros
porque caben tantos en un frasco vacío
y puede el frasco seguir siendo vacío,
por eso los cambié por las amplias alas
de tus ojos que huelen a hilo suelto,
los cambié por el espectáculo de tu cuerpo tendido
en las horas abiertas de mis manos.

Jorge Santana

Proporciones

2011-06-16T00:39:00.001-05:00

Estás llena de caminos y al tocarte
se extienden al paseo simple de mis manos,
desde aquí ya no te reconozco
te has vuelto el ruido jovial del amarillo,
vas descolgando la noche para subir tu nombre
¿estoy a la intemperie o también eres cielo?
ya no quiero que guardes nuestro beso
en las piedras recias del insomnio,
en medio de los dos todavía se puede
dejar las bicicletas sin que nadie las robe,
aquí se pueden exagerar las proporciones
que tiene el universo de tus ojos cerrados,
se puede ir desatando con calma los zapatos,
aquí es impuntual la sombra de un desnudo,
primero busquemos las respuestas
en los rojos cajones de tu pelo.

Jorge Santana

Ese inmenso donde bailan todos

2011-06-09T23:40:00.000-05:00

Si vuelvo de allá
de ese inmenso donde bailan todos
los que nunca se fueron
los que estando no están
si vuelvo de acostarme a tu lado
y flotar y no existes,
abre el pan de tus manos,
catapulta el jazmín a la barda de olvido
y ensucia a tu mirada con el nudo amoroso
que nunca pude robarle a tus abriles,
abrámosle al cuerpo sus ojos rosados
dame un beso tibio de árbol gigantesco,
no olvides nada, recuerda las penumbras
ponlas de corbata tediosa en mi rutina.

Si vuelvo de allá
de ese inmenso donde bailan todos
y no estoy y no estás y no está nadie
robemos el retrato brilloso de la ausencia
que todos colgamos invisible en el espejo,
hay que duplicar la brevedad de tus yemas
cuando hacen ola a las naves perdidas de mi brazo,
hay que desgarrar la perfección de tu risa
con el débil burbujeo de mis pestañas,
pensarte consumida por las flores
llena del color de los violines sencillos,
piénsame consumido también por el misterio
que estalla en el vuelo oscuro de tus muslos,
volar, volar en esa noche con las plumas del desorden,
recorrer el espeso reino de la entrega.

Jorge Santana

Hora de ti

2011-05-04T17:45:00.001-05:00

A la hora de ti,
exactamente entre la noche y el trastorno,
una precisa hora que sólo es tuya,
esa hora entre estar asombrado y ser autista,
esa hora puntual que jura el tiempo no existe,
ese minuto infalible entre el sexo y el amor y el sexo,
ese segundo impredecible pero exacto
donde todo eres tú, es tuyo,
esas 2:47 de la tarde que te proclama absoluta,
esas 5:27 que te llaman total,
son la misma hora, el mismo momento que vaga,
que chapotea por el reloj, que lo destruye, que lo enamora,
que lo masturba, que lo apena, que lo bautiza,
es la misma hora de ti que llega tempranísimo
para poder maquillarse sin presiones o llega muy tarde
cuando sólo quedan dos borrachos bonachones en la fiesta,
esa hora de ti que se acaba muy pronto
que regresa cuando apenas me vestía de recuerdos
y me ve desnudo y me hace el amor y el sexo
y de nuevo es hora de ti.

Jorge Santana

Este Abrazo Furioso

2011-05-04T17:18:00.002-05:00

Fui a donde perdura ese hilo de fuego
que se sienta en los hombros del ocaso,
ahí estabas tú
con el futuro contenido,
con la idílica fantasía
de que a todo mal derrota tu belleza.

El misterio del rocío dominaba tu cuello,
en tus brazos me acosté
son casona antigua donde tomar la siesta
es toda una ceremonia de miel pronunciable.

Qué impecable el sudor detrás de tu oreja,
aceite para las sienes del tiempo adolorido
que pide ya sueltes los pájaros negros que obsesiva
catalogas en los alhajeros abiertos de tu espalda.
Rompes tus pies diminutos en mis piernas,
se colapsan, renacen, se doblan, me restriegan,
me sanan, son de sábila y toronja con sal.
Ponte los tacones de filos que te anuncian,
que hacen te recuerden, con risas te lloren,
ponte las palabras puntiagudas que atrofian
la fluidez de éste soplo simple,
éste abrazo furioso que nada te promete.

Jorge Santana

La noche canta

2011-04-14T01:15:00.002-05:00

La noche canta su locura,
está loca de estrellas y de grillos,
lo canta por medio de los gatos,
lo rumora en el pasillo de luz,
noche que azota al jardín
con esa muerte de iglesia en martes,
estira imposible sus alas mórbidas,
se revuelca llena de bichitos insomnes,
se forma de excesos cortados a un instante glorioso
que se inventó al mediodía,
se invade con los latidos de un voyerista,
del peculiar sonido de dos tristezas afines
que se topan en la calle,
la noche canta está llena de golosos
que se levantan de madrugada
por sus rodajas de desconcierto,
canta se llenó de malandros que extrañan
a sus padres muertos,
llena de cigarros que se pisan
sin haber cumplido su promesa,
la noche canta se llenó de plegarias,
de gemidos exagerados y despiertos soñadores,
canta sus venas son de lija y roca,
la noche canta la luna le importa un carajo
y que su luz encandila para atinarle
al ajuste perfecto del olvido,
la noche canta su locura,
sus grillos, sus locos,
sus malditos cuerdos que la oxidan.

Jorge Santana

Corrí Detrás De Ti Con Un Reply

2011-04-11T22:24:00.000-05:00

Corrí detrás de ti con un reply
que terminó en dm, después tu cama
invade y desmigaja mi mañana
con un vino barato de Shangai,
y la cuidad se vuelve diminuta
y se suicida al pie de tu buró,
me aferro ciegamente a mi otro yo
el único que todavía te busca,
mi celular se vuelve una herida
que pago porque espero tu silencio,
volteo y tu mirada es consumida
en las páginas blancas de mi sexo,
volteo y mis manos se escaparon
al monstruo de tu cuerpo se adentraron.

Jorge Santana

I

2011-04-05T10:37:00.002-05:00

I

Las ventanas de tu pelo son cárceles violentas,
vestigios de euforias púrpuras,
donde el horizonte llega anónimo,
donde parece sencillo infiltrarse en tu confusión.

Incomprendida camina tu mirada al borde de mi ombligo
y como noria milagrosa le arroja una moneda.
Andaba suelta tu alegría y me la traje a casa
pero sé debí haberte avisado,
debí haberte dicho que ya puedes ser feliz,
y que empiecen los pájaros a gotear su color
en la errante geometría de tu insomnio.

Jorge Santana

I

2011-04-04T14:32:00.001-05:00

Estrellado en lo alto
cerca del viento, su nombre:
sábana fresca en el tendedero marino,
atado a la esquina de mi pecho
donde tiembla el aroma de un naranjo.

Sobrevuela su nombre el tejado de mis uñas
y se sienta en la orilla, felino cantor de la noche.
Nombre que empieza con la letra de todos los naufragios
y acaba con la promesa de un reencuentro.

En su centro, un imán circular y delgado
atrae los aviones de papel, las moras,
atrae las cosas que se hicieron con el alba,
los rayos despejados que abordan las mejillas.

Pronunciarlo en el cuello de la madrugada
tiene otros vuelos que a las 3 de la tarde,
a una hora precisa se suspende en los espejos
y al respiro siguiente
se deshace como arena en manos apacibles.

Una curva en su nombre lo vuelve pronunciable
en esos caminos estrictos del vacío,
alguna de sus letras fue yegua dorada
que entró de contrabando a los jardines secretos.

Su nombre es el guante espumoso
que sobrevive palpar la tristeza,
su nombre resguarda la frontera
de mis torbellinos transparentes.

Jorge Santana

Flor

2011-03-27T01:57:00.000-06:00

Apenas va naciendo
como una banderilla blanca
que prematura busca paz,
como un zarpazo diminuto de vida,
sin adornos que opaquen
su diseño de sorpresa sigilosa.

Lenta crece
como un espía que busca
la llama de mi risa,
sin conocer el tiempo,
sin saber que todo acaba
y que empezar es tan sólo fantasía.

Crece buscando la luz
como si la noche no existiera,
como si el suelo siempre fuera fértil
y lucha sin saber de la derrota,
sin conocer las puertas cerradas
con todas sus llaves perdidas.

Parece que te caes estando atada al suelo,
pequeñísimo buffet de titubeos,
eres culpable del amarillo
y de algunas manchas azules
se ponen gruesos lentes las nubes para verte,
entonces llueve como una lágrima de parto,
eres casi improbable como un chisme,
especulan sobre ti las mariposas.

Infantil, tenue, pero al verla
ya me topo con las altísimas paredes
que sólo forma la nostalgia.

Jorge Santana

XIII

2011-03-25T13:45:00.001-06:00

Tengo la destrucción necesaria
para poder construirte,
en ésta casa de nadie que todos habitan,
en éste pacifico silencio que enfurece
la bravura de los días.

Guerras huérfanas de patriotas
que corren despavoridas, desnudas
a la mitad de nuestros quehaceres,
guerras que se atraviesan en la tele,
que están ahí expectantes en el siguiente canal.

Ya no queda compasión para tu herida, habiendo tantas,
debemos conformarnos con el invierno
porque aunque llegue el verano, no será lo mismo,
ya estamos conformes, ya estamos hundidos
como una cama vieja que sólo espera a los muertos,
aquí ya nadie duerme, el descanso se platica
como aquellas leyendas imposibles.

Son lámparas que tiritan en la boca de un lobo
tus palabras rebuscadas que caen esplendorosas en mi plato,
me las creo mi gobernante para ir pasando los días,
para poder abrir la boca sin gritar, porque gritar estorba
aunque todos estén sordos, ensordecidos por esa guerra
que sigilosa revienta en mi mesa a la hora de la cena,
ya no sé qué opinar, ya no sé qué responder,
aquí todo es correcto, todo es una solución
que nunca acaba de explicarse y por eso, jamás se aplica.

Tengo a la patria perdida, la dejé entre los recuerdos
y ya no está, ya se la llevaron para que no me duela.

Jorge Santana

Entonces Tu Vagina Es Un Best Seller

2011-03-13T00:27:00.003-06:00

Entonces tu vagina es un best seller
me dice tantas cosas, me enajena
como concha que al mar por dentro lleva
ella guarda al orgasmo más pudiente.
Si de manos andaras hablaría
con ella por la calle por el centro
ponerme de mostacho su cabello
frotarla hasta exprimirle lo aladina.
Para ella mis chistes son –la leche-
porque además tu vagina es foránea,
de España, asoleada, un lunarcito,
porque además tu vagina es instantánea,
mi refugio es flotar en su egoísmo
con antojos de choncho que engordece
con tan sólo mirar la mesa y siempre
quedarme de hipopótamo flotando,
enmohecer en ti de contrabando.

Jorge Santana

Te Imaginé Así, Como En Francés

2011-02-15T13:58:00.003-06:00

Te imaginé así, como en francés
tarareando un je t'aime sarcasticón,
te imaginé abierta en un sillón
tu pubis pensativo en su tejer,
Te imaginé así, media al revés,
redonda, rimbombante, evolutiva,
te imaginé con sexo de suicida
amenazando tirarse al tipo aquél.
Te imaginé así, en alemán,
güereja, fortachona y con acento
agresivo y sensual al mismo tiempo,
me imaginé así como un caimán
que explota en tu trasero su coraje.
Te imaginé petiza y sin blindaje.

Jorge Santana

Liszt

2011-01-13T15:46:00.002-06:00

I

Caminan por la calle sin voltear a verse,
todos revueltos, sin el cubre-bocas,
cuando le pregunten a ese licenciado bien vestido
¿cual es su experiencia en labores sociales?
dirá que ha caminado por banquetas con la miseria,
con hombres que llegan a nada
por cargar con su esperanza desmedida.

II

No quiero estés sobre mi pecho al despertar,
quiero encontrarte en la esquina del cuarto
o con la puerta abierta sentada en el otro
mirándome desde otra perspectiva,
buscándome bordes coherentes,
no quiero encontrarte en mi pecho donde todo es lindo,
desde ahí las ventanas rosas de tu cuarto
parece que prolongan la luz de su misterio
pero estamos desnudos en la sombra de un beso
haciendo al sentimiento un poco más legible,
pero no se puede desenmarañar a la noche
con nudos de gargantas congeladas.

III

Mujer,
debes creer en algo, en el big bang,
en una entrepierna noble
o en el costoso tarot de una bruja citadina.
Tus ojos todavía existen aunque los espejos
sólo reflejen dos bolsillos faltos de mercurio,
faltos de cromo que sobra en los rines
de tu novio golpeador y masculino.
El miedo en tu aliento crece como un árbol descuidado,
sin proporciones, sin nido entre sus ramas,
no te detengas, debes desembocar en el mar
no en los charcos de tu calle sin pavimento.
Mujer, atractiva, todavía eres trapecista
en los sueños de algún hombre solitario.
Basta de contemplar los diablitos de luz en los postes,
debes creer de nuevo, debes creerte algo.

Jorge Santana

Sueter II

2010-12-28T12:56:00.000-06:00

Mis zapatos de piel con su edad bien comprendida
le encuentran a las banquetas los pasadizos secretos,
le roban al tiempo una hora despeinada.
Por la noche sus agujetas rojas voltean al cielo
y hambrientas se enajenan con su dorso poluto.

Serpentean sobre las hojas sus alucinaciones,
someten su fe a la religión de un abrigado abrazo otoñal,
zapatos de marea alta, de huracanes de bolsillo,
zapatos bobos que no leen la nota completa
sólo se besuquean de mala gana con los encabezados,
zapatos siempre grandes, siempre aprietan,
comprometidos ya con no sé qué valentía.

Se arrojan mis zapatos al camino
como un adolecente a su novia desnuda,
se aplanan en la margarina del concreto,
untan sus ojos inmensos en las calles concurridas,
zapatos de ambición tersa, de suelas voladas,
de bocas abiertas en la lluvia celeste.
Burbujeantes, pesados, libélulos, relojeros,
zapatos desempleados, empeñados,
zapatos sin aval, desprotegidos,
zapatos que no buscan putas en la esquina
porque le tienen fobia a los microbios y a los chicles.
zapatos de oro falso hechos en china.
Zapatos que se enfurecen por el silencio
que hay en las plazas decentes y tímidas.

Jorge Santana

XXI

2010-10-30T13:13:00.000-05:00

A veces recuerdo que soy joven,
de nuevo soy sarcástico, un cretino placentero,
de nuevo mi carisma va como un petardo
y pareciera todo se perdona.

Resisto una jornada inmerecida
sin quejarme de mi intrincada espalda,
y puedo correr tras el amor
como si las calles fueran sólidas,
puedo razonar que no tengo alas
sin que me cause una burlona depresión.

Mi lenguaje de nuevo convulsiona dramático
cuando se le habla de gramática y simpleza.
Si el sol me quema no me entero hasta ducharme,
las noches sin luna no me causan aprietos
y con tu tacto se asusta mi pasado
que corre a arrinconarse lejos de mi oído.

Recuerdo se jala el gatillo de tu boca
sin llenar formularios con pretextos complicosos,
que los problemas llegan con instructivos coloreados en su frente,
recuerdo sé sobrevivir la noche clandestina de tu beso,
que mis ojos son de neón rojo
como la puerta de un bar inesperado y oportuno,
recuerdo que mi voz es una bestia
que relincha claustrofóbica en pláticas absurdas,
y todo problema de salud se resuelve
en la minúscula farmacia de la tiendita en la esquina.

De madrugada defiendo caminar en círculos frente a tu casa,
guiarme hacia el norte
con las estrelluelas chuecas que encajas en tu pelo,
recuerdo me agrada el paraíso de la duda,
reventar mis expectativas en el parpadeo de la tarde.
Recuerdo a veces que soy joven
y que la vida se improvisa en un puesto de tacos.

Jorge Santana

XXII

2010-10-11T10:56:00.001-05:00

El viento huele a frío
y tengo severas dudas sobre la eficacia del café,
éste amanecer conversa en voz alta la noche anterior,
los rayos corren precipitados a comenzar las sombras
pero nada detendrá la rutinaria ceremonia de nostalgia.

Las puertas lucen confundidas,
ya no sé que lado da para afuera,
y muchas puertas se abren y cierran a un cerrón pequeño,
las ventanas siguen en lo mismo
empeñadas en provocar curiosidades imposibles.

La mañana llegó austera
como desprendida de los rayos,
pero intacta, reusable,
con un seño desnudo y dispuesto
a abrir el cajón de los colores.

Jorge Santana

Manos

2010-10-10T23:42:00.000-05:00

Estás lejos,
pero te escucho impaciente
en la cocina blanca de tus manos,
impacientes manos que se amarran de la noche
para ya no tener miedo,
que se amarran de una risa confundida,
manos pequeñas como el canto de un nido abandonado,
manos que me besan cuando las bocas caen en la tristeza.

Tus ojos, catarinas despintadas
me miran a través de las paredes,
me alcanzan tras los puentes, en las calles de mi alcoba,
y se sientan en el tapetito de bienvenida
que está en la punta de mis dedos.

En mis manos transparentes
cantan góspel las agónicas promesas juveniles,
puedes escucharlas y regresas
de allá, tu caótico exilio confortable,
regresas con tu gato
que le gruñe a la frondosa luna de mis cejas.

Jorge Santana

(tu n'es pas mon ami)

Casa I

2010-09-20T17:02:00.000-05:00

Arreglo la sala,
engordo y acomodo los cojines
para que no se vea la mancha de café,
platicas de intensos ademanes
han dejado su huella en mi pequeña sala
que los intensos platicadores seguro ya olvidaron.

El sillón junto al piano es ideal para la vanidad
pues sentado en él te vez reflejado en el gran espejo
sin que nadie más lo note,
tiene un eco muy peculiar esa esquina
que mancha a las voces bajas con valentía.

Conservo el decorado frasco inglés que me regaló una amiga,
espero si sea inglés, aunque a mi imaginación ya no le importa,
lo conservo pues una vez entusiasmada por su origen
tomaste el frasco y lo veías a detalle, le buscabas voz, su historia,
después de dejarle en su lugar, lo cerré fuerte,
no lo he abierto, sé que guarda todavía tu entusiasmo.

Hay un florero un tanto grande aunque discreto
que enciende la mesa de centro,
podrían decir que limita la visibilidad entre los platicadores
pero esa tenue barrera les permite hablar con libertad
como si fuera un pódium el florero.

La chimenea no funciona y yo no sé tocar el piano
pero me da seguridad tenerles ahí,
una pianista melancólica me pedirá refugio,
se alegrará muchísimo cuando vea el piano,
y como hace frió me pedirá un café
que seguro inaugurará una noble mancha más en la sala.

Tengo un LP de música barroca con portada ro-cocó,
seguro abrirá platica el disco, pero terminaré poniendo bossa,
qué pena me vean cuando escucho a los clásicos,
es inevitable,
me posesiono y canto aunque no tenga letra,
mejor algo de bossa que no me prende tanto.

Puedo ver el jardín desde la sala,
me agrada que no se corte tan seguido el pasto,
verlo crecido, lleno de vida, también es lindo,
cuando está muy cuidado
le hallo parecido a un caniche recién salido del salón
y tanta pomposidad arruina el romanticismo del jardín.

Arreglo la sala,
hago lo posible porque no se vean las manchas,
haga lo posible por crear nuevas.

Jorge Santana

Viejas Casas de Memoria

2010-09-20T12:08:00.001-05:00

No estás en los tiempos de nadie,
eres soplo resbaladizo de alegría,
revoloteas por el cuarto como pájaro encerrado,
te disfruto, te huelo como si no existieras,
no temo perderte pues no he de recordarte
ya que no estás chapeada a la antigua
y detestas vivir en las viejas casas de memoria.

En idiomas que no comprendes cantas despacio,
sabes puedo escucharte
pero finjo no lo hago para que no te apenes,
mientras tu espalda cae por mis piernas
y compiten tus manos el resguardo garantizado de mi axila.

Tengo la prisa de tu perfil a todo momento,
labios botánicos, encuadernados siempre
con la gama del asombro.
Pasas por la ceja y a mi, si me traes recuerdos,
me recuerdas cuando necesitado
encontré en mi pantalón esa moneda,
que claro, alguna vez me hizo falta.

A ti no te gusta vivir
en las viejas casas de memoria.

Jorge Santana

En Mensaje De Texto Vi Tu Adiós

2010-08-18T12:59:00.002-05:00

En mensaje de texto vi tu adiós
tan breve como el sexo de borrachos,
tan breve como el sexo imaginario
que tuve con tu foto en Playa Cox,
en el SMS comprendí
porque siempre obligabas el condón,
que no era, no fui, que fue un error
aceptarme ese té bajo el abril
que nunca nos dejó, abril que mancha
las sábanas fecundas de tu alcoba,
si el texto se supiera nuestra historia
llegaría sin vibrar y con nostalgia.
En mensaje de texto te alejaste
te quise responder y me bloqueaste.

Jorge Santana

Humedad

2010-08-13T17:39:00.000-05:00

Pasada la lluvia
las banquetas se preparan para reflejar el cielo,
que luce sumiso,
entregado al humor del que lo ve reflejado.
Todo puede pasar en esa banqueta mojada,
está dispuesta, con hambre precisa
como un par de piernas lisas
abiertas al indómito paisaje de un deseo,

Hay una desesperación por querer ser más,
cuando se vaya el agua
volverá esa bocanada de destino muerto,
volvera la miserable sensación del desamparo,
un desamparo total
que no se arrulla con la idea de encontrar al amor,
un desamparo sin reflejos moldeables,
sin destellos incontenibles de esperanza imposible.

Ese cielo azul es el pasamanos de mi vértigo desnudo,
no puede alejarse, dice la banqueta,
y cuando se vaya será un recuerdo,
no, será un olvido que no recuerda su principio,
será un vacío perdido
hasta que llueva otra vez.

Jorge Santana

Pedro Bulas en el baño

2010-07-09T22:20:00.003-05:00

Ya me leí en el retrete todo lo legible,
los ungüentos vacíos de antigüedad,
la pintoresca caja del jabón de aguacate
que promete renovar vidas más que la piel,
y me sé de memoria los cursis ingredientes del perfume
que recito cuando los poemas de amor huyen despavoridos
en la imprudente ebriedad de mi madrugada.
La selva de palabras extranjeras
que copulan en la etiqueta de tu crema antiarrugas,
le puse nombre y vidas trágicas a los sin-nombre
que salen pseudo-sonrientes en las inútiles páginas de sociales
que sólo son leídas por los fotografiados o papás orgullosos.

Abro la ventana un poquito en el retrete
como si fuera un fumador secreto y tuviera hijos pequeños,
pero no fumo y mis hijos aún no regresan del futuro,
Tenía un amigo que dejó de fumar
pero se iba a los bares a fumar el gratuito segunda mano,
decía él que se sentía sucio al final
como acostarse con una económica prostituta
y sin protección, ni promesa de salud perfecta,
pobre de él.

No soy fanático de tener radio en el baño,
si de manera apocalíptica
Dios protesta mi incredulidad ¿cómo lo escucho?
Aunque no me haría mal una sorpresa,
pero acepto que las mejores sorpresas que he tenido
han sido reveladas horas antes por ese amigo bocón
amargado por tener intacta su post-virginidad por más de un año.

Nunca podría unirme a Greenpeace o marchar pro paz
porque abro la regadera mientras descanso en el retrete,
el vapor del agua ardiendo es crinolina líquida
que adorna mi momento de excursión ordinaria.
El húmedo espejo queda listo para escribir
mi brevísimo testamento que comienza y termina
con tu adulterado nombre.

Jorge Santana

Mazurka

2010-06-19T17:12:00.000-05:00

Pasa el sol con su canasto para el diezmo
y todavía no sé qué religión predica,
pero pierdo algo más tras cada asoleada,
pierdo algo mientras espero al vapor de la noche
en esa larga y monocromática sala de espera.

Los rayos caen desmenuzados,
sólo su hueso áspero
golpea la aparente dureza de mi espalda.
Mis verdades,
pequeños ríos convalecientes
se tiñen con la vainilla traidora de mi desierto.

Un sudor desabrido
se traspapela como ácido en mi clarividencia,
no como el sudor cordial de las pasiones
que aunque llega tarde tiene la perfecta excusa
y ese sabor casero de la nostalgia.

Cuando la desesperación viste lindas telas
dejo de luchar contra los rayos
y me entrego a ellos como ofrenda sin propósito,
sin largas peticiones de espejismo.

Ya no hay contraste entre mis tiempos,
sólo hay un rayo indeleble
que reposa con un trago llamativo sobre los tres.
Hoy más que nunca
es indispensable saber quien no soy
y tratar de dormir un poco.

Jorge Santana

Ambiente

2010-06-14T21:46:00.003-05:00

Sentarme al piano y hacer como que no pasa nada,
como que sé tocar más allá de los changuitos,
oculto en el banquillo están las corcheas mal hechas
porque la pluma se me enchueca
por seguirle el rastro
al lejanísimo alcance de tu beso.

Tengo atracción por las miradas perdidas
y últimamente hay muchas de esas
por eso no salgo casi a la calle
y procuro evitar mirar a los ojos,
disculpa por eso, no quiero ser grosero,
pero es que me pueden esas miradas secas
que nunca encontrarán costa,
y es que miran tan fuerte
que hasta parece en mi la quieren encontrar
aunque así no sea,
y eso espanta .
Tu también tienes ese mirar de hilo desprendido,
por eso me cohíbes, pero contigo es menos.

Ya sé que es un disco
pero insisto en que a veces
escucho amargura en esa Ópera alegre
quizá porque no le puse velitas a la mesa,
no le di ambiente, y la música lo percibe,
sería fabuloso ponerle ambiente a mis pisadas,
nunca se hubiera enfadado cuando aquella vez,
con la música de fondo adecuada, la iluminación correcta,
nuestras malas andadas tendrían un toque seductivo,
hasta perdonable.

Y es que ¡carajo!
¿por qué no seguí con mis clases de piano?
pero no importa,
están de buen humor los espejos
y prometen que hasta mañana no reflejarán mi furia.
Quédate, no te vayas,
traes la mirada agradable,
me da risa porque parece que tienes los ojos cromados
como uno de esos autos cholos que no te gustan.

Jorge Santana

Te Me Entregas, Así, Como Un Haikú

2010-05-25T15:00:00.000-05:00

Te me entregas, así, como un haikú,
la boca de tus manos fosforece,
con tu pasado soso reverdeces
en las letras llameantes de mi blues.
Se aparece tu cuerpo a contraluz,
respingadita toda te apareces
como palmera joven que se mece
me ofreces tu agradable tragaluz.
Te entregas sin noción de la vejes,
de que hay cosas que nunca se transforman.
Te das densa, frondosa, con la boina
que subleva tu honda desnudez.
Me entregas tu policromo desorden,
te me das en caótica trasnoche.

Jorge Santana

Es Gringa Y Son Falsísimos Sus Senos

2010-05-13T00:17:00.002-05:00

Es gringa y son falsísimos sus senos,
sus penumbras son postres muy vivíbles,
considera a los años inservibles
y sólo mira lo que nunca vemos,
pero pasa así muy despreocupada
yo me quedo pensándola un buen rato,
es gringa, turistilla sin contrato,
sus ideales expuestos, descarada,
pero nada detiene a la soberbia
con que sus muslos ven al horizonte,
el disparejo entusiasmo en sus pechos
por ser en el suspiro polizontes.
La gringa ya se pierde entre la gente,
su recuerdo se queda como urgente.

Jorge Santana

Graciana

2010-04-29T19:51:00.002-05:00

Con su espada de brillos meticulosos
el sol atraviesa las nubes tiznadas,
encaja en mi memoria su alfiler dorado
despertando a mi ansiedad de sus hamacas profundas.

Los minutos ya no tienen frío
y conforme pasa el tiempo
en fila, uno por uno me dejan sus zarapes en mi espalda
como víbora que muda de piel,
los minutos corren por la noche
y su pelo vuela y se enreda con encrucijadas.

El cántico amarillo de los faros
se entrega a los mezquites
que ya tienen su fruto disponible,
los nopales lucen frescos
por tener su infancia amarrada
como si fuera un perro salvaje.

Jorge Santana

Poema 1

2010-04-26T23:38:00.003-05:00

Sin merecer nada
busqué en cada esquina
a la vida sorprendente que deseo,
a ese desmayo de mis austeridades,
al equilibrio incandescente de las cosas alegres.

Encendí las cuevas tenebrosas de mi casa,
los recovecos de miedo ahora son pasillos
que ya no recuerdan su angustia.
Tiré a la basura las cortinas muertas
haciendo posible se propasen mis manos
con la hiperactiva luz de la mañana.
Anduve entre las fotos sin consumir su historia
para salir triunfante al terminar de verlas,
grabé el sonido que hace la vieja mecedora
cuando el viento se sienta en sus achaques,
tocaré la grabación cuando mi cordura
finja se ha vuelto sorda por mi culpa.

Mis exnovias platican en la agenda vieja
donde guardo sus números obsoletos,
discuten entre ellas
que si algún día decido llamarles de nuevo
ningún número estará en función,
mientras discuten voltean a verse entre si
para ver a quien escribí más bonito.

No puedo escuchar el timbre de la casa hasta acá,
estoy en el fondo, al final de mi mismo,
aunque lo escuchara,
aunque fuera la entrega
de algo costoso que pedí por Internet,
no iría a abrir la puerta,
estoy tan agusto en este límite de mi,
sentando en la orilla, me cuelgan las piernas.

Jorge Santana

1 Pornosoneto

2010-04-22T15:09:00.002-05:00

Las balas que se besan en la calles,
los Narcos tren la foto en su cartera
de la mujer que en casa los espera
y encuentra su trabajo estimulante.
Orgía interracial en la avenida
entre las metralletas y granadas
un sexo tosco que infecundo brama
sus pasiones vulgares y vestidas.
La gran bazuca emerge entre los gritos
como un dildo mediocre y rebuscado,
las balas corren, los encapuchados,
pero nadie se escapa del gran dildo,
ya después de violar a medio mundo
revela tiene sida y ríe absurdo.

Jorge Santana

Disfrutar

2009-12-08T11:27:00.001-06:00

En tu vientre reposo,
cálidos misterios sostienen mi mejilla,
no se a perdido la guerra ni hemos ganado el vino
pero hay en nuestras caras una paz
que imprudente se propaga serena,
una paz que sobre el tiempo nos arrastra
como lo hace el silencio en tus rodillas,
rodillas hermosas,
son misa íntima
rodillas forradas del claro de mis ojos,
coladera de pestañas,
suave relieve de mis días.

No supo contener mi aliento su euforia
y corrió desesperado a tu lóbulo caliente,
ese olor de tu oreja,
un perfume de moda cansada
pero lleno de consejos benditos
y mal-consejos bien hechos.

No iremos lejos,
todo en la casa parece distante desde la cama,
eterno desde tus brazos,
el mundo que nos guiñe desde la ventana
es apenas una aparición,
no hay otra realidad que aquí en tu cuello,
columna ingrávida de pulsación rebelde,
dinastía de garzas, eco de palomar.
Volteo al cielo y tu barbilla
es como un gato quieto con fondo de luna,
nada se toca en tu piel, todo se sueña,
todo se promete y al segundo, se entrega,
satisfacción inmediata en esta pintura comestible.

Qué rico te aclimatas a mi aliento.
No te llegan de golpe mis creencias, ya sabías,
creo en tu pecho,
cazuelita mexica al rojo vivo,
Sin mantel tus senos
no importa que se raye la mesa,
no importa que se escuche el sorbo
o que nadie agradezca al Divino.
Disfrutar sin la mínima noción de que lo hacemos.

Jorge Santana

Voladero

2009-11-21T14:43:00.002-06:00

Me extendí sobre la alfombra como si fuera un picnic
y saqué su pálido recuerdo para restaurarlo un poco,
los arboles ruidosos por la ventana
marchan con precisión su otoño,
y no existe en esta crisis
un deleite más preciado que el del sueño.

Atónito me veo desde mi mismo
y me hinco ante este voladero,
me pasó ya una vez
cuando caminé desahuciado
por no ponerle más flores a mi proyecto de vida.

Qué bonito día
no le importó la desfachatez de esas casas
o el terrible crimen que comete mi vestuario.
Se ondea el Sol como la bandera prismática
de una rebelión fallida.

No siento tan mal mi sobrepeso,
descansan plácidos mis huesos abrumados por las prisas
dentro de mis felices piernas.
L a tarde ya comienza y sacó sus colchas esponjosas
para todos los inesperados huéspedes que la habitan.

Jorge Santana

honey pie

2009-11-19T17:11:00.001-06:00

Ya lárgate, ya vete, hazte lesbiana,
declama mi recuerdo con espinas,
ya esfúmate a fumar allá en la esquina
al lado de las prostis que tanto amas,
ya deja de tomar martinis lindos
y empínate cerveza, la barata,
droga la bastilla de tu falda
y cámbiale ese nombre a tu minino.
Ya no te obligo más a ser artista
mi ausencia a de abrirte la simpleza,
qué pena si también abre tus piernas
yo aquí lavo mis manos pesimistas.
Ya lárgate, ya vete, papalote!!.
No te deseo mal, quizá el rebote.

Jorge Santana

-1 +2 = 1 pornosoneto

2009-11-17T13:28:00.000-06:00

Pareces una barbie extremista
de drástica elegancia traficante,
ni de falda tan larga, ni alarmante,
con castillos de menta en tu saliva
que me abren sus puertas, me contagio
del humor de tu boca, me fusila
el lunar que a tu cuello lo domina
y dice que por él es que te amo.
Traspaso las fronteras sin cerrojos
de las flores borrachas de tu cuerpo,
me vuelvo la verdad, ya no te miento,
reposo en la promesa de tu rostro.
Tu palma tiene líneas muy marcadas
con grafiti rojizo que me alaba.

Jorge Santana

1 pornosoneto

2009-11-07T09:30:00.000-06:00

Qué bueno que no estás muy a la moda
y aún usas las medias que son gruesas,
se deslizan mis manos sobre de ellas
entonces te comprendo, te sé toda,
se empareja la edad de nuestros sueños
y se pierde el balance de los temas
que platican profundas nuestras cejas,
se convierte ya todo en balbuceo,
pero comprendo exacto lo que dices,
tu meñique rodeándome el ombligo
con sus pancartas de hermosa protesta.
Debajo de tus medias cicatrices
de las fiestas que arma tu belleza,
debajo de tus medias no hay abismo.

Jorge Santana

En Tus Senos Conservas Los Perfumes

2009-10-22T16:53:00.001-05:00

En tus senos conservas los perfumes
de aquello cocinado en la mañana,
me acerco a darte un beso en la garganta
de tus fornidos silencios azules.
Tu evolución de mujer, tu ascendencia
desemboca entre tus caricias leves
que me llevan al sueño en donde bebes
el estruendo brutal de mi impaciencia.
Todo lo hago porque tus piernas lisas
enmarcan las promesas que prefiero
y a mis dedos mendigos tu aguacero
no les importa inunde su avenida,
por la cátedra hermosa que regalas
si preguntan ¿qué tal va tu mañana?

Jorge Santana

Mutuamente

2009-10-12T12:03:00.001-05:00

Tomé un rumbo desconocido,
encuentro tranquilidad
en no saber que me espera a la vuelta,
las grietas en la banqueta
parecen tener un propósito,
son como las venas expuestas en las manos de un viejo,
como el arroyo seco
que provoca imaginemos su mejor época.

Ningún árbol sobresale del otro,
todos parecen necesitarse mutuamente
para concebir al vecindario,
pero hay uno, el roble más fino
se ondea como abanico de mujer antigua,
sabe que es especial,
hasta parece que sus raíces cruzan la pierna
y lleva en su bolsillo un reloj ansioso
por abrazar la hora del té.

Mis zapatos de piel moca
intercambian piropos con las hojas marchitas,
mientras me ocupo en instalar a la mañana
en lo más limpio de mi memoria.
Empieza el sol a engarzar sus labios con mi frente
y los vientos apurados llegan contentos a su inacabable destino,
ya está cerca el mediodía,
lo veo venir con su bolsa llena de tiliches,
ojalá y le compren todas sus rarezas.

Jorge Santana

Rama

2009-08-24T12:07:00.001-05:00

Esa rama no entiende su fantástica función en mi verano,
pasa lenta y torpe,
burócrata del viento,
la merienda que me ofrece me provoca sueño,
ignora el status que tiene en mi frente,
a escondidas entreabre la puerta para observar el mediodía
pues ignora que dentro tiene reservados todos los asientos.

El sol se revuelve en el cielo con su inhóspita vainilla
y apenas si toca con su yema el color prematuro de la rama,
ese insólito milagro de que exista su verdura .

Las banquetas yacen moribundas pero no pierden su actitud,
aunque tiene varios meses que sin tocarlas
puedo sentir su último aliento,
caliente,
como si hubieran abierto ese honor interno
que nunca termina de cocer a nuestra alma,

y por encima, la rama,
gran virgen,
rechazó el matrimonio
para cuidar de su madre hasta que muera.

Esta pequeña sombra que me obsequia
es tan sólo una de sus reliquias traspapeladas,
oasis modesto, humilde cabaña.

Esa rama no entiende, su fantástica función en mi verano.

Jorge Santana

La Tarde

2009-08-06T01:04:00.002-05:00

La Tarde se sienta en la orilla de las nubes
con su delantal manchado por los colores del monte,
anduvo pintando hace días bodegones rarísimos,
puso a nopales junto a las sandías,
una sonrisa partida a la mitad, enseguida del cuitlacoche.

La Tarde no sabe de protocolos,
ni sabe cuando son propios los abrazos y los ademanes,
ella pasa por los cielos emocionada
por haber encontrado sus tintes favoritos en descuento,
pasa con su pelo con mechas coloridas,
con alhajas luminosas de pura fantasía.

Esta Tarde en específico, se olvidó del verano
y saca sus rebozos fulminantes a pleno sol,
tacones de lentejuelas impulsivas,
amarrada a su oreja lleva un florero de nácar
repleto con jazmines de azúcar.

La Tarde trae su melancolía amarrada al cinto
que no luce tan melancólica, pues,
su cinto es un anillo de cebolla
lleno de garigoleos pintados con hoja de oro.

Una sensación de alivio trae la Tarde en sus ojos
aunque lleve bajo su blusa de topacio
apretado el corpiño que se zurció
con hilos de estrellas deshilachadas.

No hay romance que espere a la Tarde
pero igual, gasta su dinero en la tienda de segunda y cuarta mano
donde compra todos los moños grandes y exagerados
que nadie quiere.

Jorge Santana

lentes

2009-07-30T17:25:00.001-05:00

Cuando estudias el álgebra con lentes
de mujer intelectual de erudita
me traduces las noches , me culminas,
extiendes mi final, vuelves circenses
los cuadros aburridos de la sala,
le das a los espejos dramatismo,
tus lentes de neglillé escondido,
de que saben tus besos a bengalas,
de intrigante esotérica sin pose,
de bibliotecaria dócil que roba
bajo su falda cuentos de pasiones,
Lentes de pueblerina que te soba
para curar empachos y desiertos,
los lentes que te vuelven su secreto.

Jorge Santana

Adiós

2009-06-15T00:56:00.001-05:00

No tienen tus ojos recuerdos,
duermen inmenso, con camas gigantes.
Tu boca olvida el significado de las palabras
y cuando habla
lo hace con el entusiasmo de abrir lo inexplorado.
Tus gestos parecen chiribitas frescas,
mariposas con color de experimento.

No tienen tus manos caricias ensayadas,
ni manchas como de tinta por escribir venenos,
manos que no pintan naturaleza muerta,
buscan siempre la sandia verdadera
aunque le acose una que otra mosca.

No está cercado tu ombligo,
nadie te ha medido la cadera,
de tus curvas costeñas salen barcos
que no se llevan nada de ti.

Sales de la ducha con tu aroma de mujer intacto,
nada te borra,
nada traspasa tu fantasía.
Se trasluce la primavera
aunque uses el brassier más negro,
las medias más gruesas.
Bajo tu cuello, en el centro de tu pecho
se escucha una cocina activa, cruje la madera incendiada,
tu espalda toca las campanas de su pequeña iglesia.

El viento se ha vuelto tu estilista
¿qué te debe el aire?

Pies que parecen siempre marchar un desfile
que los celebra a ellos mismos.

Nadie ha preguntado a tus parpados
¿qué ven desde su perspectiva?
Nadie ha querido averiguar qué ingredientes
le robó tu sudor a las hierbas.

El único instante que tus labios guardan
es la división amistosa
de un caluroso pan matutino.

Jorge Santana

2 porno 2

2009-06-12T01:21:00.002-05:00

Te llamo por tu apodo o por tu nombre
a veces hasta inundo tu apellido.
Me llamas con largos diminutivos,
me llamas extendido, ya más hombre.
Me trazan nombres cálidos tus ojos,
te pongo mi apellido sin casarnos,
te grito, te bautizo, te desgarro,
te nombro sorpresivo baúl rojo.
Me llamas con el nombre de sandías
que esperan agitadas nuestros labios.
Te llamo con el nombre de la vida
que brota entre tus piernas cual corsario,
Te llamo con el nombre del secreto
que dejaste en mi muslo, de amuleto.

-

Un beso nada más, sin estrategia,
con nada rococó, nada de holanes,
un beso sin sarcasmo ni ademanes,
así, leve nomas, de analfabetas.
Un beso sin tu lengua presumida
que llega con tacón punta diamante,
sin historia tu boca ni anhelante
de volverse en mi noche la inquilina.
Un beso así nomas, sin requisitos,
sin nacionalidad, sin fingimiento,
un beso sin fetiches, sin cimientos,
un beso a la antigüita, sin circuitos.
Un beso así nomas, nomas tú y yo,
y claro, el embobado corazón.

Jorge Santana

Crinolina

2009-06-05T13:07:00.001-05:00

Eres la abreviación de los nombres científicos de las flores,
pareciera que todo cabe en tus pequeños pies de fruta verde,
en tus manos que se arrojan a las mías
como lo hacíamos de pequeños a una pila de hojas secas.

Tus ojos terráqueos que no aceptan los describan
pero quieren abrazar mi enajenación paciente,
tus mejillas dejaron de ser carne
para volverse pomada de crinolina nupcial.
Eres toda un cosmético parisino para mi luna simple.

¿ Por qué la edad llega a tu cuerpo de visita
y se va veloz cuando mis manos te atrapan?
¿están tus brazos rellenos de palomas?
¿verdad que siempre tu cuello en su mente canta?

Sin fotos, no, de ti no hay fotos,
no invoques las penumbras del recuerdo.

Así como la miel en este panqué excesivo,
así escurre revoloteando tu sonrisa
cuando se abre en los vapores de nuestro beso.

Que fresca la mañana de tus hombros,
regaron sobre de ellos agua a palmazos,
encendieron a la hora exacta
su presunción de buganvilia.

Pareciera que esta lagrima se equivoco de cuarto,
pero no,
vino a decirte animosa
que regreses por la tarde.

Jorge Santana

Basta Sentir Tu Calor A Mi Lado

2009-05-13T15:11:00.002-05:00

Basta sentir tu calor a mi lado
para cubrir los espejos del miedo,
basta con sentir tu incomodo pelo
tomar de parque mi nariz y labios,
basta con sentir tus piernas inquietas
abrir su circo en un pésimo horario,
me basta el tropezar con tu vestuario
que suave en mi bostezo espolvoreas.
basta que tu vientre esté accesible
para ser altavoz de mi alegría,
me basta que tu axila me convide
a sus cenas caseras, exquisitas.
Me basta tus manos sean sutiles
cuando se hagan un ramo en mis jardines.

Jorge Santana

"Muchacha", Palabra De Golosinas

2009-05-07T01:39:00.002-05:00

“Muchacha”, palabra de golosinas
que olvidamos en la niñez sonriente,
armario rico en ropa efervescente
con tonos campiranos que no oxidan.
En los pleitos que la vida regala
es la palabra réferi, heroína,
“Muchacha’’, su simpleza que combina
con mis cobijas, mis ideas raras.
Muchacha, muchacha, palabra fresca
como patio regado con sandias,
es bufanda de la melancolía,
siempre dura de más su primavera.
Muchacha, ven, la plaza ya está ansiosa
por corear tu paso entre las rosas.

Jorge Santana

Tu Pelo No Ha Caído En Las Promesas

2009-04-27T12:03:00.000-05:00

Tu pelo no ha caído en las promesas
que hacen los shampoos de mucho precio,
mejor usas jabón con su olor retro,
olor como a ranchito con ovejas
y vienes a mis brazos por las noches
tan bonita con tu sonrisa ilesa,
tu cabello mojado, sin influencias,
la frente inmersa entre la avena noble.
Jabones que envenenan tu dureza
con túnicas de seda y eucalipto,
despiertan en tus pechos la firmeza
y engordan los quilates de tus rizos.
Se espantan mariposas si te abrazo
del jardín que el jabón sembró en tus brazos.

Jorge Santana

Me Cuelgas Tus Calzones En La Ducha

2009-03-16T00:59:00.002-06:00

Me cuelgas tus calzones en la ducha
pero se ven sensuales, te recuerdan,
y son en las mañanas la cereza,
psicólogos reales que me escuchan,
me sonrío al mirar la mariposa
que tiene tu calzón entre las cejas,
sin secretos expuesta su etiqueta
que me muestra tu talla vanidosa.
Escurre tu calzón todo el insomnio
inundando a los sosos paradigmas,
y de pronto mi vida se resigna
a volverte en mi dicha un accesorio.
Que tiendas en la ducha tu calzón
me dice ya es formal la relación.

Jorge Santana

Hacemos El Amor, Tenemos Sexo

2009-03-07T23:02:00.001-06:00

Hacemos el amor, tenemos sexo,
que no te importe como se le llama
hacemos ritos, magia, se intercambian
los íntimos dragones habaneros,
hacemos poesía, un reguetón,
hacemos clase alta y clase baja,
no usas como Hansel las migajas
me dejas como mapa tu adicción.
Hacemos viaje astral hacemos mundo
hacemos un museo donde tocas
hacemos algo fino y algo burdo
hacemos el concierto de las focas
hacemos, pero ,todo con el alma,
y al final somos sombras destiladas.

Jorge Santana

En La Prostitución Modernizada

2009-03-07T13:10:00.000-06:00

En la prostitución modernizada
se ha vuelto nuestro amor, tienes de tic
si no te compro alhajas, algo en mink
me dices mejor no, no tengo ganas,
un vestidito vintage, los perfumes
que compras y se quedan en su caja,
zapatillas brillosas italianas
en vez de a mí, a ellas las presumes,
y yo que solamente necesito
el suero de tu boca en mi tristeza,
tu quieres la cocina con granito,
yo te quiero desnuda y la simpleza
que sea el collar que te engalane,
yo quiero que al destino me lo abraces.

Jorge Santana

Se Escurre Por La Tarde Mi Cansancio

2009-03-02T18:52:00.000-06:00

Se escurre por la tarde mi cansancio
cargando todavía a la oficina,
el trafico seriado que hipnotiza
seduce a la rutina del asfalto,
mi única esperanza es poder verte,
el saber que me esperas en la meta,
aunque todo se caiga tu silueta
y mi fatiga han sabido comprenderse,
me recibes tan nítida, tan suave,
tarareando tu pecho mi victoria,
tu piel repleta con antioxidantes
se desliza en la luz de mi memoria.
Dan ganas de no estar en amor libre,
si tuviera un anillo irresistible.

Jorge Santana

Dormir Desnudo Sin La Economía

2009-02-27T15:39:00.001-06:00

Dormir desnudo sin la economía
que no deja te compre ese rímel
que vuelve a tus pestañas un desfile
de aves que practican brujería.
Pero, ya te incluí en la biografía
de mi ansiedad, la bío de mis besos,
ya estás en la locura de mis rezos
y en el nombre de mi futura hija.
No temas amor, seguirás siendo
el confuso epicentro del delirio,
seguirás en tus manos sosteniendo
la ornamentada voz de mi bullicio.
Aguanten! tus pestañas despeinadas,
te ves interesante, estrafalaria.

Jorge Santana

Si Algún Día, Mi Amor, Nos Separamos

2009-02-25T16:16:00.002-06:00

Si algún día, mi amor, nos separamos,
recordaré tus batas de colores,
la que trae dibujado a los amores,
la que huele a un excéntrico pasado.
La lisa saturada de secretos
infinitos como las mercerías,
la que siempre el botón se le caía
descubriendo a tu espalda de pretexto.
La que tiene un cordón que aprietas fuerte
como parodia de la autocensura.
La que tiene en su encaje color musa
la mejor terapeuta de parejas.
La delgadita que un beso la traspasa
con escote larguísimo hasta mi alma.

Jorge Santana

El Niño Que Llevamos Todos Dentro

2009-02-25T02:40:00.001-06:00

El niño que llevamos todos dentro
entró en la adolescencia y tú le gustas,
le gusta tu batita que caduca
en mis brazos quedando al descubierto
tu cuerpo como frágil margarita,
como la frágil bruma del silencio,
como el frágil, primer, tímido beso,
tan frágil como asiática sombrilla.
Aunque el niñito aquel va y se emborracha
no hace viejo al asombro de tu hechizo
pero hace que parezca un vago esquizo
por tu cuerpo sin callos ni jornada.
Su misión: columpiarse de la noche,
broncearse en un jardín de girasoles.

Jorge Santana

Pezones

2009-02-19T02:24:00.001-06:00

I

Pezones güeros, morenos, aperlados,
los apuestos que esconden su ignorancia,
pezones negros, hondos, sin infancia,
velludos con un trágico pasado,
los listos que se evitan compromisos,
los enormes que violan todo el seno,
los chaparros ególatras de acero,
pezones que se humectan con el sismo,
los que tienen al centro el tercer ojo,
los que saben que son indispensables,
los que encuentran pareja sin desearlo,
pezones confianzudos sin cerrojos,
los gruñones que no pueden saciarse,
los jóvenes que piensan como ancianos.

II

Pezones que detestan senos falsos,
pezones sin brassier que liberales
se eyectan victoriosos y alarmantes,
los que no se hacen cargo de sus actos,
pezones masoquistas que se muerden
con dientes de algodón muy educados,
pezones con relieves africanos,
pezones que se usan como albergue,
los pezones que sólo necesitan
tener una bohemia con los yemas,
pezones derrotados con ojeras
que se van al café por su tacita,
los que pasan las horas al espejo,
pezones que se llevan de amuleto.

Jorge Santana

En Mi Boca, Tu Olor Abre Sus Alas

2009-02-18T00:27:00.005-06:00

En mi boca, tu olor abre sus alas
como un flamingo ansioso por la vida,
sobre mi boca, tu olor pone tienditas
que ofrecen indecentes cosas raras.
Tu olor sobre mi boca es la corona
para la impulsividad que ahora me reina,
es la marcha nupcial que no condena,
es la indomable gula de leonas.
Tu olor sobre mi boca es la escopeta
que nalguea seductora a mis achaques.
Tu olor sobre mi boca es la silueta
del futuro que quiero me regales.
Es enjuague bucal que al mal aliento
lo deja igual de malo, en otro aspecto.

Jorge Santana

esto es tarea de un taller poético. "escribir poema que comience con tu olor sobre mi boca"

Hacíamos El Amor Puse Un Ci-Di

2009-01-30T12:18:00.000-06:00

Hacíamos el amor puse un Ci-Di
de un afroamericano con voz ronca
que hace que te pongas media bronca
te vuelve teacher sexy con un gis
que escribe en la pizarra de mi espalda
la clase que perdí en el colegio
por venir a mirarme en los espejos
precoces que hay a un lado de tu cama,
le subes al estéreo, y tu sexo
se vuelve el túnel blanco de la muerte,
autopista fatal, sin fin, se pierde
en los poros erguidos de tus senos.
El afroamericano está cantando
y tú a mi demencia estas pasando.

Jorge Santana

Suéter

2008-11-25T12:09:00.002-06:00

Te queda bien ponerte ese suéter,
le quita lo Picasso a tu figura,
le da autoestima al busto, hace a tus curvas
parezcan extensión de tus caireles.
Te quita unas costillas, tu cintura
es humo desasiéndose en mis dedos,
enmarca a tu cadera en un secreto,
tu suéter es de lana y calentura.
Es de color callado, sin adornos,
tu maquillaje es más que suficiente,
aunque puedo entrever tu brassier rojo,
por causa accidental ¿o me perviertes?.
Tu suéter siempre quiero que lo uses,
en frío o en calor, quiero que abuses.

Jorge Santana

Sonetos

2008-11-10T16:46:00.001-06:00

La clave de la vida está en los muslos,
son como las mejillas de las piernas,
y tienen un olor a hormona reina,
a humanidad, platillo, como a mundo,
los muslos con su suavidad de crema
caen gota a gota en tu sonrisa,
me dices que mis muslos tienen brisa
de casa por la playa y de poema,
y puedes mirar claro en mis muslos
la historia, el pasado de mi vida,
apenas y si guardo un beso iluso,
el tuyo mi amor, el que suspira.
La clave está en los muslos, duerme quieta,
también sirven de almohada, también sueñan.

-----

El cuerpo va feliz, siempre sonríe
no importa que me mandes al carajo,
mi cuerpo va sin prisa y sin retraso
a esculcar tu vestido y que me mires
aunque tengan tus ojos las espadas
apuntándome al cuello, tu también
te olvidas que me odias y en mi sien
tu lengua es la aspirina que me falta,
no importa que sospeches que te engaño,
no importa yo ya sepa que tu sí.
La piel no tiene líos, y tu split
hace que mi odio vaya al caño,
hagámosle más caso a nuestro cuerpo,
ingrata, desgraciada, dame un beso.

Jorge Santana

Vagón

2008-10-25T15:03:00.000-05:00

La luna se deshace en nuestro abrazo,
sólo queda un vagón de plata
que nos lleva lejos de la tristeza.

Vamos donde toman su color las moras,
y las estaciones del año van juntas
a celebrar el domingo.

Donde la vida se atrapa fácil como a una mariposa
y las mariposas simplemente no se atrapan.

Donde tu caricia crece imparable
como una enredadera presumida.
Tus ojos son grandes candiles
que aluzan mis cuartos interiores.

Donde las conchas no son ecos del océano,
son algo que grita su propio lenguaje,
que de entenderlo, seria tierno como una oveja
o como las barbas de una cabra.

La gente se enamora con un gesto amable,
le llaman amor a todas las acciones.

Donde juegan las fuentes con el cielo
y la hierba mala se cambió de apellido
para poder jugar con el pasto.

Nosotros cuando nos acoplemos
haremos una casa en medio del jardín,
y dentro de la casa en medio habrá un jardín.

Se que llegaremos entonces a un acuerdo
donde nos rasquemos por igual la espalda.

El vagón va de ida,

no regresa.

Jorge Santana

Me Gusta Más Tu Dep Para Querernos

2008-10-18T01:02:00.001-05:00

Me gusta más tu dep para querernos,
con sábanas egipcias que no espían,
con focos que despacio acarician
la noche que florea en nuestro cuerpo.
Vecinos que no cuentan lo que oyeron,
la cocina promueve los antojos,
al retrete lo adornas con manojos
de risas aromáticas y un beso
es la forma que tienen tus almohadas.
El reloj con la alarma siempre puesta
a sonar si tu boca se despierta,
parece que en tu dep el mundo es nada.
Ni el celular, ni el timbre, aquí funcionan.
La desnudes, aquí, no se cuestiona.

Jorge Santana

Renuncié

2008-10-09T01:41:00.000-05:00

Renuncié al ocaso
y no le agradecí ese interés de toda la vida
por hacer mi camino más ligero,
por hacerme pensar que quizá cuando esté viejo
yo también voy a brillar hermoso.

Renuncié a las estrellas
sin saber a ciencia cierta
que ya no me servían para espantar al coco.

Renuncié a la soledad
y también a la compañía,
me encuentro en un punto neutral
donde me alimentan con expectativa pura.

Renuncié a las avenidas, al pavimento,
a los bulevares con jardineras lindas
que hacen que la gente olvide se dirige a la miseria.
Renuncié al pavimento,
únicamente transito por callejones íntimos,
por calles de piedra olvidadas,
por los caminitos entre el monte
que hacíamos de pequeños.

Renunciaron mis facciones a su elegancia
y me rio extendido, sin cruzar las piernas,
mi tristeza revienta y se escurre
sin importar que los demás no lleven paraguas,
mi lado femenino se sube a la bici de la vida
sin importar que lleva minifalda.

Renuncié a las preguntas absurdas
¿Cómo estas?, ¿Cómo te ha ido?
renuncié a ellas por sus respuestas artificiales
y mejor en vez de preguntar
trato de adentrarme en sus miradas.

Renuncié a esa varita de mago
que dice mi madre tienen mis ojos verdes
que la hacían sentir tan bien, que la transforman.
La mitad de la vara se la di a un mago mediocre
y la otra, a uno de esos tantos que hacen sanaciones.

Renuncié a tener organizados mis sueños,
a tenerlos etiquetados, como rebaños marcados,
como si fueran algo que al final del día
voy muy campante con mi cubeta y los ordeño.
Dejé mejor que mis sueños se fueran libres,
les puse patines y les mande besos, muchísimos,
y allá van, como mis guerreros
para esa eternizada lucha contra el propio pensamiento.

Jorge Santana

1 poema 1

2008-09-14T21:14:00.001-05:00

Estoy agusto con mis tiempos,
la sombra me responde animosa el buenos días,
No tengo algún rencor viejo con mis zapatos
ni siento celos cuando veo un mapa.

El agua es dulce y clara
en el diario chapuzón que me doy en tus ojos.
Los miedos
tienen su salida de emergencia bien iluminada.

Tu voz es la heroína del paisaje
y me persigue a todos lados
volviéndose el soundtrack de mi vida.

En el patio una rama estratégica
cubre a la perfección mi mecedora,
la tarde cálida lleva meses ejercitándose
para robarle sin esfuerzo cada vez más tiempo a la noche.

El negro universo de mi pupila
se eclipsa estéticamente con la luna.

El gato del de a lado pasa ronroneando entre mis piernas,
y va y pasa de nuevo y otra vez
como haciendo malabares en un circo silencioso
o atónito.

Sólo yo se que los cocos se despeinan
por reírse tanto de su nombre.

Como quisiera contarte mis secretos.

Jorge Santana

2 poemas 2

2008-08-24T03:22:00.000-05:00

Ya pronto vendrá la hora
en que querré echar panza,
crecer barbas ásperas,
tener miradas penetrantes que transmitan mi pasado.

Ya pronto querré descansar
en las frescas galerías de tu sombra,
remojar mis tiempos
en aromáticas vasijas de porcelana,
querré tener un jardín lleno de flores imposibles,
querré experimentar con las naranjas
para comprender la humedad de tus manos,
ese vapor que desprenden tus dedos
en la dulce pradera de la tarde.

Ya pronto,
voy a sentir más cerca la vida,
la voy a sentir en mi pecho,
querrán mis ojos visitar a su madre,
el olfato presumirme su propósito.

Por fin escuchar las voces de la noche,
aprovechar el bajo costo
del museo de banquetas y de asfalto.

Sabré que llegue a ese momento
cuando las fuentes vacías me causen gracia,
cuando admire un maniquí desnudo,
cuando duerma con ronquidos graves
en la sala Luis XV de tus senos.

----

Cuando de súbito te introduces en mi pecho
con tu buganvilia de color espontaneo
se colapsa mi pasado
y lo que queda de el
pasa sus ratos libres preparando tu homenaje.

Tu aliento se atrinchera bajo mis muslos serenos,
pasa la noche zurciendo un abrigo
lleno de geranios impredecibles.

En tu cuello predomina la alegría
porque mis labios para la merienda
le llevan a tu cuello el buen carácter
que regalan las sandias partidas por la mitad.

Jorge Santana

siguiendo

2008-08-15T12:17:00.000-05:00

Estoy preparado para recibir la tarde
y deje en el closet planchada la nostalgia
para usarla al recibir la noche.

Tu vas a ir conmigo a estos enfrentamientos
guardada en una flor que llevo en la solapa.

Al ocaso le tengo dos regalos,
un espejo grande
donde pueda peinar sus manchas,
ajustar su coreografía.

Un armario gigantesco
para que cuelgue sus trajes gitanos,
el ocaso no repite y al final siempre los tira.
Sé que en muchos años
las mariposas irán a ese armario a robar ideas
para proponérselas al proceso evolutivo.

Para la noche, no tengo regalos,
puedo prometerle que algún domingo
no encenderé las luces,
arrojare una cortina vieja sobre la luna
para que agusto me acepte un café
con demasiada crema.

----

Nunca olvides donde guardo
esa llave de emergencia
que enciende el motor de mis pestanas.

Aun si te vas
usando las vías rápidas del coraje
o las múltiples carreteras de la tristeza,
cuando andes por los rumbos de mis ojos
enciende sin motivo mis pestañas.

Yo haré lo mismo
cuando lleguen a ti todos mis rumbos.

Jorge Santana

Lunes

2008-08-02T15:52:00.001-05:00

Me iré por un callejón obscuro de vez en cuando,
tomando una avenida sin nombre
he de llegar a la claridad prometida en los besos confundidos,
se acercará alguien para pedirme un abrazo
y yo le daré una red de sentimientos
que atrapará los pájaros que levantan las fantasías.

Una paloma que salió de la rutina
se sienta en mi ventana entonando un aleluya que no tiene dios,
simplemente alaba la nada
y sonríe ante la redondez claustrofóbica del mundo.

El hada que se lleva los dientes de los niños me regaló varios,
blancos como la pureza de una falda con estampado de bolitas,
puse los dientes en las cuatro esquinas de mi ventana
y cuando les da el sol, sirven como reflector
que persigue mi humor de francés soberbio que escucha música electrónica
y espanta la paloma semi-religiosa.

Una bandana en mi cabeza con colores que ciegan la mirada
me abre paso entre las multitudes,
soy como mantequilla en la piel del cactus, abrazo su espina
pero me escurro y no me pincha.

Me enamoro y después el amor se me pierde
por lugares que visito frecuentemente,
me lo encuentro de nuevo,
pero a veces no le reconozco la cara, ni el olor, ni el alma,
y pasa desapercibido,
extravío mis ojos en la llamarada del ocaso,
no los quiero de vuelta,
extravío mis brazos en la almohada y los encuentro después en tu puerta,
dormidos,
soñando con el ruido de esferas que caen del pino.

Tu puerta entreabierta, siempre entreabierta,
pero yo, por educación, toco el timbre que ya no funciona,
nunca me atrevo a entrar,
y el calendario ve que se me va la vida y le inventa días nuevos a la semana,
pero el tiempo no se los cree, porque se llaman como sus postres favoritos.
¿Cómo no creer que después del domingo
nos merezcamos un día que se llame cereza?.

Jorge Santana

Calle

2008-07-25T01:38:00.002-05:00

Tu búsqueda de la felicidad
es cosa bastante sencilla,
se logra, como todos,
en algún momento,
con cosas, un abrazo,
y parece completa la vida.
Hay autos donde cabes
que te conducen a la risa
y su costo se liquida con alguna manzana.

Al auto que me tocó
yo le pinche una rueda,
le pinte en el parabrisas
un paisaje aerodinámico
así el conductor creerá que avanza,
y para retrasarme más
le pido ir al baño cada cinco minutos
pero bajo y me voy a saludar a la gente,
que me cuenten su historia, la que hubieran deseado,
una pena, una risa, ese único engaño.

Entonces me tardo mucho en llegar a la alegría,
llámame complicado o como gustes
pero déjame un domingo comprarte un refresco,
enseñarte a pinchar neumáticos
y si bajas al baño me avisas por donde
para contarte mi historia,
y hacer un engaño.

-----

¿Donde te puedo encontrar?
correr a desempolvarte
o que me sorprenda tu limpieza,
donde te voy a encontrar
cuando me le pierda al mundo
y vague por ese callejón sin universo
donde nadie me pregunta nada.

El gran miedo
es que al encontrarte no sepa que hacer,
¿donde dormiría tu espíritu?
¿que cama se acoplaría a tus curvas?
no puedo aceptarte,
tengo la casa hecha un invernadero
y creo que ahora si
florecerá tu recuerdo.

Jorge Santana

Arrugas De Cigarro Que Desean

2008-07-25T01:38:00.001-05:00

Arrugas de cigarro que desean
dejar el vicio y ser de nuevo arrugas
formadas por el tiempo y por las púas
que envuelven al amor que uno anhela,
arrugas de cigarro que me cuentan
la historia de por qué son fumadoras
en donde, como, cuando y a que horas
fumaron en cadena o dispersas
por un cuerpo, dispersas por la tarde,
colillas que a su vida la entregaron
para atenuar aquel sudor amargo,
con el humo mandabas las señales
el nunca las miró y tu deseo
tosiendo se apagó en el cenicero.

Jorge Santana

Alboroto

2008-07-03T15:34:00.000-05:00

Te invito a caminar con el alma entreabierta
con los sueños descalzaos,
mi cartera vacía,
hay que llevar a que se oreen los besos
lavar las miradas con un jabón de azúcar,
soplar la espuma en los rayos del sol
y dedicarte el arcoíris que seguro se forma.

Te invito a llevar a caminar al perro,
que lleves a caminar mi mano,
te invito a que aprietes mis dedos
y te quejes del largo de mis uñas,
pensar que las estrellas nos van persiguiendo,
que la luna nos mira emocionada
esperando te convida un beso,
esperando que te regale un labio
y te diga que el otro nada más lo presto.

Te invito a caminar con el alma entreabierta
para que pueda absorber fácilmente
la noche, el cómodo silencio,
los pequeños milagros, la sonrisa quieta,
el colorido alboroto que traen los ojos
cuando creen que nos persiguen las estrellas.

Jorge Santana

La Precisión Del Miedo XIII

2008-07-03T15:33:00.000-05:00

Persigues mi juventud por las noches
y en el día buscas al viejo sabio de mis ojos
para hacerle preguntas que no quieres te responda,
simplemente quieres que sepa tus preguntas
para que las guarde o las plante o las use
o te las recuerde por si las olvidas.

Persigues mi juventud por las noches,
yo persigo en tu cuerpo a la mujer que prometiste,
como no la puedo atrapar,
persigo mejor tu juventud que no lleva prisas.

Jorge Santana

Mi Plan Es Nuevamente Enamorarte

2008-06-23T14:48:00.000-05:00

Mi plan es nuevamente enamorarte
aunque ya en nuestro amor, amor no quepa,
por las noches dándote unas crepas
con nueces sonrojadas que te empachen,
mi plan es que de nuevo me enamores
llevándome a la cama el desayuno,
con fresas de algodón y piñas zumo,
agruras a la carta en mil sabores,
mi plan es que de nuevo me seduzcan
tus labios con mielcita de oso panda,
mi plan es que te pintes esas uñas
con rasca huele de uva o de pasas,
enamórame dándome aguacate,
yo, manzana de Adán con chocolate.

Jorge Santana

Pintura por Botero, Bananos

La Taza De Café Que Está Manchada

2008-06-23T14:43:00.003-05:00

La taza de café que está manchada
con tus labios de fuego carolina
me incendia, me tortura, me lastima
pues se que ya no estas y que trabajas
y yo que desempleado estoy en casa
mirando tu labial como se escurre
de pronto a mi boca se le ocurre
soñarte y darle un beso a esa taza
que tiene todavía tu aroma
de jabón mañanero y de Colgate,
de temblor elocuente que se asoma,
arrugas cigarreras abrazables,
el labial que tus besos me dejaron
espera a que salgas del trabajo.

Jorge Santana

Pintura por Botero, Carta

La Precisión Del Miedo

2008-06-02T04:06:00.000-05:00

IX

Hay incongruencia en tus ojos
pues no revelan tu mente,
tus labios me dicen sin lástima
que soy de carne y hueso,
pero tus ojos se disculpan con los míos
y me afirman que soy un ser de aire
que puede evadir la convicción del tiempo.

Cuando me hablas te miro fijamente,
enciendo el audífono invisible
por donde me hablan tus ojos.
Mientras tu boca me cuenta sobre filos
yo saboreo el betún de tu mirada,
sobre el rechinante ónix de tu pupila
danzamos algo suizo y antiquísimo.

En la impaciente conversación
que camina con su perro
de mis ojos a los tuyos y de vuelta
ignoro las cortaditas que me hacen tus palabras,
me enamoro, me entusiasmo, me enamoro,
dime que nunca te callas.

-----

X

Deseo amarte,
pero también
te necesito
para justificar mi estadía en este mundo,
justificar mi despilfarro de oxigeno,
mis 100mt cuadrados de hogar.

Cuando me pregunta
ese algo que sospecho soy yo mismo,
cuando me pregunta que hago,
le digo que estoy amando,
el ultimo acto de bondad que nos queda,
la sublime ofrenda
al delicado sentimiento del mundo.

Se que voy a arrepentirme
cuando mi ultimo aliento me abofetee reprochándome mi vida,
voy a arrepentirme de no haberte amado totalmente,
de que fueras aunque tantito,
una necesidad piadosa

----

XI

La brusca llovizna de tus brazos
empapa la percepción de mi futuro,
ya nada tiene la seguridad de un plan,
levito sonrientemente en la incertidumbre,
habitad natural del amor y cosas similares.

pero soy feliz, jamás me había visto tan feliz,

y puedo verme literalmente,
cuando abren mis sentidos la controversia de amarte
un yo que no conoces se sale de mi cuerpo
y nos observa no muy de lejos
riendo quedamente
de las tonterías que jamás pensó podría yo hacer.

----

XII

En el diagnostico diario que le realizo a tus ojos
note un pájaro perdido
golpeando contra las paredes de tu cráneo
queriendo escapar de la libertad de tu imaginación,
se fastidio el pájaro de poder hacer y ser quien quisiera,
necesitó, pide, las limitaciones,
la realidad sazonada pues.

No estamos listos para ser felices.

Jorge Santana

La Precisión Del Miedo

2008-06-01T20:33:00.002-05:00

La Precisión Del Miedo VIII

No te preocupes por mi memoria,
por la terrible muerte del olvido,
pues mira
mis yemas al tocarte
inauguraron tu recuerdo en mi pupila,
mi nariz al respirarte
corto el listón que abría sus pulmones,
mi paladar inauguro su propósito
el día en que le presentaste tus gustos alimenticios,
esa cita a ciegas de nuestros estómagos.

Mis oídos escriben tus ideas,
tus impulsividades soñadoras,
cada paso que das se escribe
el que no das se escribe varias veces como planas de la primaria,
mis oídos escriben el lenguaje que inventamos
poniendo de color moradito las palabras que tu agregaste,
cuando te pones a cantar mi oído sin muchas ganas
te graba en .mp3,
y cuando callas,
escribe con pluma fuente de angelito haciendo pipi
las notas de tu silencio,
la opera dramática sin gordas simpáticas de tu silencio.
el oído después, manda todo lo escrito
a la matriz del seso 24,
donde nace la memoria..

y por consecuencia inevitable,

este amor.

Jorge Santana

La Precisión Del Miedo

2008-06-01T20:33:00.000-05:00

La Precisión Del Miedo VIII

No te preocupes por mi memoria,
por la terrible muerte del olvido,
pues mira
mis yemas al tocarte
inauguraron tu recuerdo en mi pupila,
mi nariz al respirarte
corto el listón que abría sus pulmones,
mi paladar inauguro su propósito
el día en que le presentaste tus gustos alimenticios,
esa cita a ciegas nuestros estómagos.

Mis oídos escriben tus ideas,
tus impulsividades soñadoras,
cada paso que das se escribe
el que no das se escribe varias veces como planas de la primaria,
mis oídos escriben el lenguaje que inventamos
poniendo de color moradito las palabras que tu agregaste,
cuando te pones a cantar mi oído sin muchas ganas
te graba en .mp3,
y cuando callas,
escribe con pluma fuente de angelito haciendo pipi
las notas de tu silencio,
la opera dramática sin gordas simpáticas de tu silencio.
el oído después, manda todo lo escrito
a la matriz del seso 24,
donde nace la memoria..

y por consecuencia inevitable,

este amor.

Jorge Santana

La Precisión Del Miedo

2008-04-08T12:16:00.000-05:00

La Precisión Del Miedo VII

¿Lo has amado más que a mi?

dime que si,

dime que lo has amado más,

así sabré entonces
que éste amor que creo
inmejorable y total,

todavía puede esperar más de ti.

Jorge Santana

La Precisión Del Miedo

2008-04-03T00:04:00.002-06:00

La Precisión Del Miedo V

Me preguntas demasiado si te amo,
ya sabes la respuesta, ya se la pregunta,
ya se mi respuesta,
pero igual, tiemblan todas las predicciones
por un pedazo de segundo,
esa duda que revitaliza,
que se muele como el maíz
al escuchar la sonora respuesta.

¿Qué pasa en ese pedacito de segundo?
seguramente
mis vellos sincronizados sacan viejas Remington
y hacen un extenso inventario de todo lo sentido,
de lo dado, de lo recibido, de lo que ya se perdió,
todo es matemático,
calculadoras, ábacos, dedos de manos y pies
ayudan a sumar y restar las sensaciones,
nuestro pasado, el planeado futuro, el excéntrico presente,
se da una respuesta inmediata,
toma un pedazo de segundo solamente,
y se manda el resultado en un escalofrió despampanante
que enciende la luz con la brillan los ojos,

entonces
lo se,
lo sabes,

y te respondo.

---

VI

Nos amamos con emergencia,
nuestras caricias corren por la piel
con pánico en sus rostros,
con prisa en su pasión,
agresivamente la seda de tu boca
consume en bocanadas inmensas
las sonrisas pizpiretas que huyen de mi mente.

¿A donde vamos tan rápido?
la sangre se volvió aceite de oliva
y va gritando en los toboganes,
niña sangre que inventa nuestros cuerpos,
pero ya no hay sorpresa,
¿a que le tememos?
buscamos el desahogo de la piel en un instante
como si al siguiente perdiéramos todo,
como despedida, ¿por qué nos despedimos?
acaso creemos por instinto, un instinto penoso que se arrastra callado,
que el amor es un intento fallido por hacernos diferentes.

Detén tu mano, deja que mi aliento vaya como un rio,
deja que trace con cautela su ruta,
deja que erosione lo que sentimos,
déjate llevar por ese mínimo lado
que me besa en la frente con sereno cariño.

Jorge Santana

La Precisión Del Miedo III

2008-03-23T02:57:00.003-06:00

La Precisión Del Miedo III

Sinceridad,
la piel de mis caricias es sinceridad,
ahí esta el propósito,
que breve es la vida,
la promesa de una eternidad
no se compara con dejar nuestra marca
en la memoria perpetua del mundo,
el nos recordara,
las caricias, la sinceridad que duele,
que marca esta tierra sobre la cual temblamos.

En la fiesta de tus labios se descorchan mis ideas,
empieza la ebriedad que despoja de disfraces,
la confabulación de los sentidos por darnos sentido,
que somos si no el momento,
después,
será esta historia la leyenda preferida en las noches
esas noches cuando hace falta energía para dormir
y somnolencia para despertar y no ver claramente nuestra vida,
vivir pues, sin la mínima noción de que lo hacemos,
volver al final de la jornada
y hacer todo lo posible por sentirnos de nuevo humanos
al platicar de temas pasajeros en la mesa.

Ahí voy a estar amada mía, en esas tus noches,
en esas mis noches que extravían el ritmo cauteloso de nuestro destino,
y ahora, marcan a destiempo mi respiración,
me guían, nos guían a un futuro común y sencillo,
donde muero como todos, y te beso con la labios que son labios.

Pero ahí voy a estar, siempre sincero,
sin verdades, sin dos lados, el que yo digo, el que tu crees, el que soy,
voy a estar ahí siempre,
en ese eclipse personal que escribe tus mediodías,
en esa desgana cuando del cuerpo brota un verdor sonriente,
ahí voy a estar amor mío, en ese silencio inoportuno
que llega cuando nuestro recuerdo
hace sus rondines esquizofrénicos sobre tu boca.

Ahí voy a estar, y vamos a ser eternos,
con suerte, algún dios nos recoja y nos una al comenzar la muerte,
si no,
nos va a recordar la tierra cuando aspire la brisa preñada
por las caricias sinceras que nos dieron la vida.

-----

IV

Al final no me devuelvas nada,
no me des nada,
ni siquiera la misericordia
de volverme algún recuerdo,
volverme alguna sonrisa
que no comprenda el por qué de su existencia.

Si aun así lo haces, si me recuerdas,
no olvides darme una vida más fascinante,
un mejor escenario para nuestro primer beso,
un mejor aplauso de nuestras sensaciones
al final de aquel primer encuentro,
vuélveme una superestrella que ames otra vez,
al pasar unos segundos,
sacude tu cabeza, lávate la cara,
y bésalo.
Dame en tu mente también una amante
para tener algo que hacer mientras tu vives,
la vida perfecta me habrías dado entonces,
las deudas quedaron pagadas,
y entonces, quizá,
te quedo debiendo.

Jorge Santana

La Precisión Del Miedo II

2008-03-20T21:53:00.001-06:00

La Precisión Del Miedo II

No sentir celos de ti
es el único motivo por el cual ha seguido viva esta relación,
esta conexión, este conocimiento mutuo,
esta aceptación, esta resignación,
esta salvación del negro flujo de la soledad,
esto lo nuestro
que busca definirse en las palabras incorrectas.

No siento celos de ti,
me preocupaba antes,
me preguntaba si es que este amor
como tu lo comprendes y me lo entregas
como yo te lo entrego sin comprenderlo
se estaba apagando,
el desinterés
esa sensación de paz, sin miedo, desinterés,
paz que se paga con esos gritos con la boca cerrada
que ni siquiera la garganta escucha.

No tener celos de ti,
es otra cosa,
es la libertad, es,
bajo la sospecha de que tengas alguien más
sentir la bandera de independencia pegar mis piernas,
aunque,
te amo,
palabras estridentes que suben y bajan su volumen
con una melódica frecuencia alarmante.
es dejarte la puerta abierta, es dejar que corras,
es no querer que lo hagas,
el saber que ahí esta la posibilidad
como la gente que nunca sale de su pueblo
pero sabe que puede, el día que quiera, libertad,
y no me dejes no, pero se libre, piensa distinto,
no tengo celos,
dame libertad imaginaria, se que lo piensas,
se que hay una seda por allá, piénsala,
déjame ser libre, pero no lo hagas,
regresa a mis brazos que la noche empieza
a cerrar las cortinas que enmudecen
mis gritos intimísimos de angustia.

lo nuestro,
esta sensación difuminada con estilo….
recoge las palabras que olvidaron los poemas
y trata de definirse,
limitándose en el intento
y te beso.

Jorge Santana

La Precisión Del Miedo I

2008-03-16T01:52:00.001-06:00

La Precisión Del Miedo I

Transitó tan de cercas mi destino de tu boca
que lo recordamos como un beso.

Pudo haber sido diferente,
memorizo la frase
“todo pasa por algo”
pero en el instinto silvestre de recordarte
la olvido.

Diferente es ¿mejor o nada más distinto?
ruta con manjares frescos y desconocidos
que,
seguro, como ahora,
bajo la capa invernal de la rutina
también caerían a podrirse
las manzanas de tu pelo.

Pudo haber sido diferente,
tendrían mis manos como guarida
un hobbie vespertino
donde hago figuras con tu perfume
para adornar el animo de la primavera.

Tendrías siempre las cortinas abiertas,
querrías luz
para que apreciaras como destilo al amor de mis ojos
antes de voltear a verte,
mirar como estas ida,
el increíble espectáculo de tus cejas
cuando empiezan a cuajar ideas.

¿Diferente es mejor?
en este embriagante idealismo al que vivo condenado
me preparan el café como me gusta,
al darle un sorbo, eres recuerdo entonces,
no me hago tantas preguntas
hasta que recibo de nuevo a la nostalgia
con los brazos abiertos y la fobia hacia mi vida.

Jorge Santana

Pintura por no se quien

Te Miro Con Pasión Al Despertarnos

2008-03-06T21:04:00.002-06:00

Te Miro Con Pasión Al Despertarnos

Te miro con pasión al despertarnos,
cuando cenan tus curvas nuevas rutas,
te miro con pasión cuando te enlutas,
cuando haces ceremonias para amarnos,
te miro con pasión al enfadarnos,
si le quitas la cascara a la fruta,
te miro con pasión si froto al buda,
si un lunes a la piel remodelamos,
mirarte con pasión es pasatiempo
muy sencillo, aunque con mensualidades,
mirarte con pasión es un defecto
con desmayos y raras entidades,
mirarte con pasión es lo que induces,
pero ese pantalón ya no lo uses.

Jorge Santana

Calles De Piedra

2008-03-05T02:14:00.001-06:00

VII

No puedo violar tu mundo de ésta manera,
después
¿qué has de darme?

Mundo que me entregas
en dosis digeribles y simpáticas
cuando me voy de excursión por tu carácter.

No puedo violar tu mundo de ésta manera,
me gustas cerrada, con bunkers que desconozco,
con ropa que no has usado, caricias que no son mías,
tu dulzura que espera darse en no sé qué sonrisa.

Ignórame cuando te pida toda,
sólo dame un beso,
tus labios ya son mi mundo
aunque aún, hay algo incierto.

Jorge Santana

Auséntate

2008-02-29T20:25:00.000-06:00

Detente, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias, atractivo,
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero
si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes, satisfecho,
de que triunfa de mí tu tiranía:
que aunque dejas burlado el lazo estrecho

que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.

Sor Juana Ines de la Cruz

----

I

Auséntate,
¿qué no ves?
aunque alegre las porte nuestro amor,
mira esas ojeras,
mira como sus manos
no pueden ya ni sostener su entrega,
si no fuera por sus huesos de alma
ya estaría enfermo,
y nosotros
exagerando sus síntomas como padres comunes.

Debe descansar nuestro amor.
Auséntate, o si quieres yo me voy,
conmigo es más fácil
pues yo puedo alejarme y tu sientes que estoy,
pero tu si te alejas, te alejas de verdad,
no me quedan recuerdos valientes
que intimiden al polvo inmediato de la nada,
me quedo acompañado de la costumbre de ti
que me pide seguir las tradiciones de novios
que según nosotros reinventamos.

Es que, hay que dejar que el amor descanse,
mira sus ojeras, ojos que obligan cunas en las nubes,
deja que descanse, míralo.

Pero todo es un engaño,
mientras el amor duerme
el corazón celebra la resurrección de la espera,
fiesta sigilosa,
y las ansias calladas que se besan.

Jorge Santana

Ojeaba Tu Mirada Sin Leerla

2008-02-29T14:16:00.001-06:00

Ojeaba Tu Mirada Sin Leerla

Ojeaba tu mirada sin leerla
nada más observaba los dibujos
la tarde sin belleza pocos lujos
la casa nos pedía distenderla
más todo era apatía los deseos
jugaban ajedrez desconcentrados
te dije ¿qué nos pasa? nos amamos!
donde están esas clases de buceo
en tu vientre prodigio tus orejas
ya no corta tu agenda buenos trozos
brassieres que a mis días los bosquejan
se envuelven en un frígido rebozo
tu axila ya no asfixia mi tristeza
y al rezar vas diciendo que estoy loco.

Jorge Santana

Pintura por Toulouse, Dos Mujeres Semi-Desnudas

Calles de Piedra

2008-02-26T17:43:00.003-06:00

Calles de Piedra

I

El camión va presuroso
por las venas calladas de mi tierra,
mientras,
voy dejando una por una
las nueve vidas de mi mirada,
las dejo en el paisaje reciclado
o en los anuncios inusuales.

Me cuesta seguir la marcha
pues algunas colinas, lunas,
cerros napoleónicos, autos que me pasan,
tienen tus mismas curvas,
las que seducen la nostalgia
y la improvisan en mis días.

El camino es angosto
como la cintura de tus sueños,
se ensancha a ratos
igualito como después de cenarnos el futuro,
y de postre,
la esperanza risueña de no soltarnos la mano.

Me cuesta, mujer, me cuesta,
se cansa tu recuerdo de ir pavimentando los caminos.

Pero ya cerré los ojos,
me amarré con tus ultimas palabras al asiento,
y las horas, aunque con minutos,
pasan, mujer, y me acerco.

---

II

Lo que queda de nosotros nos persigue,
soplo en la nuca que resfría la tristeza.

No somos ya nada en la totalidad que sentimos,
sismo en zona sísmica,
pero aun así,
reímos en el hotel de nuestros cuerpos.

Estamos apenas de paso,
nuestro amor que nació
de la inconformidad en nuestras vidas.

Pero somos un mismo grito
que logra dejarle un antiestético lunar
a la soledad como venganza.

--

III

Entiende que nos alejamos,
nos alejamos en dirección opuesta
hasta darle vuelta al mundo,
nuevamente, después, nos encontramos
ensayando el amor
para debutarlo sin error en otros cuerpos.

La temida ausencia no desaparece,
juega a poner un pie en mi boca
y otro en la tuya cuando nos besamos,
amarra nuestro aliento con listones de humo
que el mismo aliento desvanece.

Pero hay una fe
que hace no te pierdas de vista
cuando te miro a los ojos.

Una fe,
y puedo sentir al tocarte
los benignos clichés de un amor tierno.

--

IV

Esto va más allá,
la reconciliación es tosco hospital
que masajea sin sentido al corazón
tratando que respire,

o quizá hay que matarlo,
sembrar sus restos
en la mirada noble que me comprenda.

No crecerá igual el corazón,
quizá ya ni corazón sea,
tendrá forma de decepción
o de esa alegría que hay cuando te resignas,

yo opto porque tenga forma de margarita
para que la cortes,
y bajo la cárcel de tu conciencia
pétalo por pétalo
le preguntes si te amo.

--

V

Mis deseos reúnen tus cualidades
para exagerarlas en nuestra entrega.

Tu sabes que miento si te llamo perfecta,
si te digo ideal.

Tienes defectos, si,
son pocos, estudiados con tedio,
todos curables
con algún elixir de años o de infancia.

Tu corazón agujerado
sólo necesita mi saco para detener el frío.

Tus labios son cosa de cuidado,
requieren vibraciones divinas
pero duermes los domingos hasta tarde.

Tu mente es la que no puedo estudiar con tedio,
no se nada de ella,
más aun con el pronostico de espanto
decidí no traer el paraguas.

Entre ésta adorable confusión
me encomiendo a cualquier dios y te beso.

Perfecta te digo,
me dices que miento.

--

VI

No extingas mi infancia adulterada,
mejor,
combate la madurez que corroe
el acero piadoso de mis sueños.

Abre tu pelo, sombrilla avant-garde,
cubre mis pálidas sonrisas virginales,
protégelas del mínimo rubor de las estrellas.

No me apagues la infancia,
mujer,
sin ser ególatra,
¿por qué no la admiras?
es la que en mi pone al amor
como el dios inmune a esta guerra,
la que me duele ver como pierdes
cuando hablas desganada de las flores,
del color, del aroma, de la esencia.

No me expliques nada,
ya leí la realidad tantas veces
y jamás pude comprender
por qué al final él va y la besa.

Quizá es mi infancia aferrada,
no lo se,
si lo llego a saber ya no me ames,
mejor échate a llorar y siente pena.

--

Jorge Santana

Ciudad de México, hace unos días

varios poemas sin numero

2008-02-15T23:55:00.002-06:00

Te entrego mis virginidades,
el chapotear bajo la lluvia alegre,
el lado dulce del pan de concha,
la espera mientras maquillas
tu simpática inseguridad,
te entrego un beso, así, por encimita,
te entrego las fotos de mi infancia,
te entrego mi infancia aferrada,
te doy la respuesta al misterio
pero ábrelo ya que vivas,
te doy un beso ya sin tanta pena,
la punta de una lengua cohibida,
te doy mi verdadera desnudez
y también la desnudez sencilla,
te doy el lado tibio de la cama, el lado frío de agosto,
te doy un árbol con otoños puntuales,
una almohada callada, tranquila,
mi boca que te dice cosas,
mi aliento que te las repita,
te doy ojos transparentes
que pinten de mar tus días,
bueno, hay uno, medio mentiroso,
pero son mentiras limpias,
te doy mis guantes de espuma,
mis yemas enamoradas,
mis manos de lava noble,
mi futuro que te sueña,
se bebe algo, te extraña.

Te dejo que te me acerques,
te masajeen mis latidos,
y si ya no los escuchas,
es mi corazón que duerme,
pues si aceptas lo que entrego
seguro y queda vacío.

Entonces lléname tú,
de tus cosas amor mío,
que no te falte ese beso,
por encimita o más tibio.

------

Se me olvida que te amo,
pero desde que lo hago,
ya nunca olvido las llaves de la casa o mi cartera,
no me olvido de la caducidad en la comida,
o de regar las plantas.

Creo que tu amor,
se robó todos mis olvidos para que ya no me olvidara,
fue un acto bondadoso
que lo está matando.

Pero soy feliz,
mi casa esta en orden,
y mi corazón limpio, minimalista,
sin tus adornos que me robaban la memoria.

-----

¿Que hacer con el amor que me dejaste?
pensé guardarlo en esos tuperwares y ponerlo en el réfri,
dicen que el amor recalentado sabe más rico que recién hecho
cuando se va tropezando como un venado recién nacido.

¿Que hacer con tu amor, que hacer con mi amor que sólo era para ti?
esta inútil,
no puedo usarlo más que para amarte,
ese amor,
en sus tiempo de locura juvenil,
se tatúo en sus brazos tu nombre y ahora, ninguna otra lo va a querer,
y como soñador, gano muy poco para pagar el laser que lo quita.

Voy y lo agarro, a tu amor y lo dejo, me desespera tenerlo entre mis manos,
lo mezclo entre el nuevo amor y no se diluye,
es aceite de oliva fino y todos los amores nuevos son agua,
ni siquiera purificada.

Le toco el piano a tu amor hasta que duerme,
y después calladito, me lo llevo hasta un bar, orfanato de pasiones,
y lo dejo en la puerta acostado en una lata de sardinas,
pero siempre me lo traen de vuelta, y yo siempre lo recibo.

A veces a tu amor, me lo pongo en los ojos y miro a la luna fijamente,
quiero mandarlo hasta allá, nada más con la mirada,
la miro tan fijamente y tan hermoso que la luna se sonroja
y me manda cartas cursis con alguna estrella fugaz,
y el sol por la mañana, nomas me aluza, pero por celos,
no me da calor.

Ya se, voy a hacer un pavo, y de relleno le pondré tu amor,
con el, alimentare la esperanza de las flores en mi jardín,
la habían perdido cuando vieron que ya no las corte
para dártelas y así adornaran la mesa de tu boca
donde se sientan tus labios a cenar simpatías,
y a lo mejor un día de estos,
cenen el pavo que pienso preparar.

Te habría regresado entonces, de la manera más sutil
el amor que me dejaste.

--------

No se escuchan bien las voces del piso de abajo,
las platicas de mi madre con mi tía,
de mi madre con su soledad o con las tazas,
no las escucho bien,
llegan a mi oreja como risas con la voz quebrada
o como llanto con la voz clara,
¿Pero quien entiende la voz del llanto?
solamente un corazón con su paraguas
o los pañuelos suaves.
¿Quien entiende la claridad?
solamente unos ojos que nunca han mirado.

-----

Me acordé sin los filos del pasado,
me acordé sin tus besos fugitivos,
me acordé de tus labios llamativos
y olvidé una vez más que me has dejado.

Recordé nada más reconciliarnos
y mandé más al fondo los motivos,
de tanto ir a dejarte en el olvido
me aprendí ya el camino y nos buscamos.

Recordé cada lágrima con gusto,
le miré a tus mentiras lo piadoso,
me acordé de la sombra de tu busto

y que mis dedos fueron tan dichosos,
después súbitamente, como susto,
otra boca te envió hasta tu pozo.

-------

El corazón puede estar en el peor de los inviernos
pero siempre tiene alguna flor viva,
siempre podemos marchitarle algo,
hacerlo polvo para que lo digiera rápido el olvido,
o lo pueda masticar suave y no nos duela tanto.

Nunca termina el amor,
siempre queda alguna ruina
con alguna loca vagabunda negándose al desalojo,
siempre queda una esperanza hiperactiva
que corta corazones de cartón para matar el tiempo.

Recordar,
todas ahí están peleándose mi mente,
peleándose la punta de mi melancolía,
mientras tanto,
se contagian mis brazos de tu enfermedad,
y tu, ya enferma de mi,
sólo atinas a untarte mi piel en la sequedad del cuello.

------

Amémonos te dije, y nos amamos,
y la plaza no fue nunca la misma,
un postre, dos cubiertos, tu sonrisa,
yo me la sé también, y la cantamos.

Abrir los ojos mientras nos besamos
mirar como amanecen tus facciones,
nuestras manos que sudan ilusiones,
pasar por un jardín y hacerte un ramo.

Guardarme entre mis labios a tu oreja,
oír como te hablo, que vergüenza,
soñar que duraremos hasta siempre.

Saber que siempre puede haber un sueño,
enojarnos por nada cual pequeños,
decir siempre que si, sin comprenderte.

-----

Cuando te pones difícil, comprendo tu silueta,
comprendo la estructura de tus piernas,
el espacio entre tus cejas es de sangre liviana
y la punta de tus pechos duerme la siesta conmigo
sin quejarnos de ronquidos o de sabanas pequeñas.

Cuando te pones difícil comprendo tu silueta,
y te siento sencilla, y no ladra la gente,
el pitido de autos se quedo en las aceras,
mi mirada perdió tu ceño fruncido
y me dice entre risas, que ya no lo encuentra.

Si te pones fácil, ya nada comprendo,
no encuentro tus líneas ni tus cejas toscas,
y se escucha un sonido, como de autos y quejas.

-------

Nuestro amor se aparta,
esta tan inmenso,
que el mío no cabe en el tuyo
ni el tuyo en el mío.

Tiene que bajar de peso nuestro amor sin trampas.
Habrá que comer rigurosamente
engaños, celos,
a veces odio,
un poco de soberbia,
un poco de estupidez,
un poco de frases mal acomodadas,
inoportunas,
un poco de asco,
un poco de sexo,
un poco de trauma,
un poco de la otra,
una pizca de la ya la olvidada,
y como sal será el sudor sin sentimiento.
Por igual se distribuyen estas emociones en las tres comidas
sin olvidar que la estupidez debe estar presente en todas.

Se verán excelentes resultados
cuando se harten y maten a su mutuo, obeso sentimiento.
Flaquísimo quedara.

Si se quiere volver, no es parte de la dieta,
eso ya depende de la fe en el dios que quieran,
y un poco de sumisión.
y la estupidez, de nuevo,
pero al gusto esta vez.

Jorge Santana

feliz día del angelito desnudo

Dos Poemas Numerados

2008-01-31T22:09:00.000-06:00

Dos Poemas Numerados

1

Tengo un mapa colgado en mi cuarto
que calma mi ansiedad de ser viajero,
lo miro y le pongo tachas
con los filos de mis sueños
en los lugares que deseo visitar.

Cuando vienen las sombras que me llaman patético,
les digo que en vez de lugares que quiero visitar,
ya los he visitado.

Me calma el mapa como si fuera una pecera
o el mar que ignoran los costeños.

Me calmo, porque al verlo, se que ahí esta el mundo,
siempre esperándome con un buen café,
y con sus 365 comienzos que nadie empieza,
con sus amaneceres que hacen su rutina de ejercicios
que nos enflaca la rutina.

Cuando mis pies le tienen alergia al suelo
y se ponen sus pantuflas de mariposa,
me pregunto que hace la gente que no tiene mapas
o estrellitas fluorescente en el techo,
¿que hacen las mujeres que no se maquillan la cara
con ilusiones impertinentes? o ¿que hacen los hombres
que no llenan de tarjetitas sus carteras flacas?

¿Que hace esa gente que sólo camina
y no tiene mapas que marcan con sueños?

-------

2

No me aburre la gente aburrida
porque ellos no saben que lo son,
me entretiene verlos creerse festivos,
contar las historias como si fueran oradores,
y no lo son.

Estoy sentado viéndolos,
analizándolos psicológicamente,
riéndome a ratos por dentro, un poco de lastima dulce,
una que otra carcajada que se me sale en forma de gesto.

Lo único que me aterra de no aburrirme de los aburridos,
es pensar que alguien me analiza igual,
ríe sin que lo note, siente lastima más dulce,
y se carcajea con un gesto indescifrable.

Pero esto aunque me aterra,
jamás me aburre.

Jorge Santana

Puedo Jurar Que Siento Mis Latidos

2008-01-30T23:52:00.000-06:00

Puedo Jurar Que Siento Mis Latidos

Puedo jurar que siento mis latidos
si bajo la voz y no parpadeo,
puedo oír que mis manos platican
de sus creencias en el amor infinito
y en como dejan con confianza las mecedoras afuera
sin temor de que las roben.

Los caminos de mis venas todavía son de tierra,
no ha llegado aun el pavimento o los autos,
o si quiera los caballos,
mi sangre disfruta caminar
y saborear el paisaje de mi vellos que son como bosques,
de esos, los que no se por qué saben a nostalgia.

Mis músculos no leen las revistas, esas modernas de vanidades
donde hablan de dietas y de cuerpos perfectos,
mis músculos solamente tienen la fuerza necesaria
para poder llegar a alguno de mis sueños cada mes
o llegar retrasados al comedor de la tristeza.

Soy mi propio medico, uno ya viejecito que esta desactualizado,
no sabe de rayos x o de resultados de sangre que no llegan a tiempo,
y solamente utiliza para la mayoría de mis enfermedades
o saliva o sobadas o pensamientos positivos.

Mis extremidades son vecinos que se quieren mucho,
mi brazo sabe la vida de la pierna y mi pierna la de mi otro brazo,
todos nos conocemos y los sábados en el fulgor del pecho
asamos carne y bajo el ruido de la lumbre, se sazonan los chismes
que ya todos sabemos.

Cuando extraño los rumbos de mi rancho,
cuando temo a los edificios y las multitudes,
la indiferencia y las noches negras,
recuerdo que mi cuerpo es un pueblito,
donde se saben mi nombre, y nos queremos.

Jorge Santana

Qué Caras He De Hacer?, No Me Imagino

2008-01-26T12:08:00.000-06:00

Qué Caras He De Hacer?, No Me Imagino

Qué caras he de hacer?, no me imagino,
sonrisas medias chuecas y nubladas,
las cejas danzan algo que me extraña,
mis patillas retuercen su destino,
el pozo en mi barbilla ya es convexo
y las mejillas hunden su ternura,
las arrugas exhiben su locura,
parece otra cosa, pero es gesto,
la piel llena la alberca y no es verano,
sudor sobre las rocas en Martini,
mi ecológico aliento que anda en bici
tarda un poco en llegar a lo mundano.
Qué caras he de hacer?, y no me digas,
quizá la realidad, es aburrida.

Jorge Santana

4 poemas numerados

2008-01-25T01:31:00.000-06:00

1

Me iré por un callejón obscuro de vez en cuando,
tomando una avenida sin nombre
he de llegar a la claridad prometida en los besos confundidos,
se acercará alguien para pedirme un abrazo
y yo le daré una red de sentimientos
que atrapará los pájaros que levantan las fantasías.

Una paloma que salió de la rutina
se sienta en mi ventana entonando un aleluya que no tiene dios,
simplemente alaba la nada
y sonríe ante la redondez claustrofóbica del mundo.

El hada que se lleva los dientes de los niños me regaló varios,
blancos como la pureza de una falda con estampado de bolitas,
puse los dientes en las cuatro esquinas de mi ventana
y cuando les da el sol, sirven como reflector
que persigue mi humor de francés soberbio que escucha música electrónica
y espanta la paloma semi-religiosa.

Una bandana en mi cabeza con colores que ciegan la mirada
me abre paso entre las multitudes,
soy como mantequilla en la piel del cactus, abrazo su espina
pero me escurro y no me pincha.

Me enamoro y después el amor se me pierde
por lugares que visito frecuentemente,
me lo encuentro de nuevo,
pero a veces no le reconozco la cara, ni el olor, ni el alma,
y pasa desapercibido,
extravío mis ojos en la llamarada del ocaso,
no los quiero de vuelta,
extravío mis brazos en la almohada y los encuentro después en tu puerta,
dormidos,
soñando con el ruido de esferas que caen del pino.

Tu puerta entreabierta, siempre entreabierta,
pero yo, por educación, toco el timbre que ya no funciona,
nunca me atrevo a entrar,
y el calendario ve que se me va la vida y le inventa días nuevos a la semana,
pero el tiempo no se los cree, porque se llaman como sus postres favoritos.
¿Cómo no creer que después del domingo
no nos merezcamos un día que se llame cereza?.

---------

2

Me gusta pensar con la pierna cruzada
mientras mis manos hacen yoga para poder bajar esas calorías de más
que hacen difícil que fluyan entre mis dedos los sentimientos.

Mis brazos son un cisne
que ha leído demasiadas veces la historia del patito feo.

Se purifica el mundo antes de entrar por mi ventana,
se pone guantes de seda y sólo entonces me acaricia,
que hermosa es mi ventana que me protege, tan amable,
tiene la diplomacia perfecta, como la del otoño
que comete genocidio pero lo vende con colores hermosos
y todos se lo compramos, al contado, o en abonos pulgarcitos
que se van pagando con un abrigo semanal de piel de parpado,
la piel más tersa, y la más olvidada por los sastres.

Casi tan amable es Chopin cuando me hiere,
cuando danza alrededor de mi tocando el piano del aire,
pidiéndome de favor que le invente palabras a sus melodías,
mis manos se elevan y con ademanes se la escriben
en tinta invisible de colores promiscuos,
sólo hay que esperar que llueva, salga el sol, y la leerá.

Me desespero al oír el piano, mis manos se mueven frenéticas,
tengo un pianista dentro de mi que me llama mal padre
y se queja con mis nervios, y los estira,
quiero bañarme en marfil y que me toquen.

Que agradable es mi habitación, cuando la veo como lo que es,
el lugar donde habito, mi pedazo de mundo,
tiene todo lo necesario
y los lunes,
incluye una mamá que me sirve en cama,
y una gotera estratégica que moja la sequedad de mis venas.

Una simpleza nada por toda mi habitación,
nada desnuda y me pide que la ame,
pero mi corazón esta tallando su ropa agujerada
con un jabón que huele a avena con muy poca azúcar
para ayudar con la dieta de mis dedos.

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3

Te vi partir y no quise detenerte,
pues sabia que al irte
llegarían las preciadas pertenencias
que esconden las sombras bajo su paraguas.

Jamás impediría la llegada
de la nostalgia con sabor a fresas,
la que va tirando la noche como alpiste
para los pájaros de mis dedos.

No fue súbita tu despedida,
te alejaste despacio
como quedándote más con cada metro,
haciendo más profunda tu huella,
marcando mi tierra desértica
con la humedad de tu rareza.

Te besé ligeramente, te abracé ligeramente
pero quedaron mis brazos agotados
y se acabo la extensión de tu mejilla,
tus labios que temblaban
no pudieron atrapar por mucho tiempo
la cicatriz sedosa de mi boca,
viejo bunker que recuerda riñas
por quien tenía el mejor de los alientos.

Te despedí después,
cuando le sacudí a mi cuello tu maquillaje
y deje que el polvo callera sobre las narices del llanto
que había ya dormido demasiado
tendido en las hojas crujientes de nuestros pasos.

Te despedí después cuando volví a la vida
que había despedido entre la tuya.

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4

Mi trabajo es descubrir siluetas
que critican la forma del secreto,
mi trabajo es comparar silencios
con los ecos que el amor me deja,
mi trabajo es entreabrir las puertas
y romper las ventanas de lo oscuro,
mi trabajo es admirar mi cara
y pegar en los charcos su reflejo,
trabajo guardándome las plumas,
trabajo volando sin mentiras,
trabajo mintiéndole a mis vuelos
y encendiendo la brisa cuando miras,
yo trabajo endulzando los jarrones
que la miel olvido y están vacios,
yo trabajo poniendo pantalones
en los ganchos que siempre tienen frio,
yo soy todo en el día hasta las siete
y en la noche soy una interrogante,
en mis sueños la pera inconsolable
porque todos olvidan su existencia,
en las tardes soy árbol constipado
por tragarme al otoño sin morderlo,
soy estrella cercana y alcanzable,
soy quien pinta la noche de negrura
y le agrego tres pomos de locura,
soy el pómulo obeso que sonríe,
y le digo a mi amigo que se fie,
yo trabajo en rentar mi hombro al mundo,
yo trabajo en ser siempre tan rotundo.

Jorge Santana

Estás Desnuda En Mis Manos

2008-01-21T13:49:00.000-06:00

Estás Desnuda En Mis Manos

Estás desnuda en mis manos,
estoy como sosteniendo el pan que siempre es bueno,
o las plantas que pienso sembrar
en el balcón de mis ideas.

Estas desnuda en mis manos
con tus secretos que me tienen más confianza
y caen poco a poco en mi piel como un reloj de arena,
interminable arena de cristales nacidos del vidrio de tus ojos.

Están desnudos tus pechos alegres
y tus piernas serias,
están desnudas tus uñas mal pintadas
con los colores que olvidaron las lumbreras.

Están desnudos tus labios
sin ese rojo que los representa,
y aprovecha su desnudes tu cuello
para lavar su vestuario de acelgas.

Están tus brazos desnudos,
ni siquiera llevan cremas,
y la punta de tus dedos
se desnuda de su yema.

En tu vientre puedo ver la canción de tus pulmones,
también se desnudó tu aliento
al darle envidia mi mano.

La terneza de tus muslos
regaña a mis brazos duros,
y el pensamiento descansa
en la hamaca de pólvora
colgada de tus pechos.

El lóbulo de tu oreja está desnudo
sin las alhajas que mienten su peso,
toda tu piel es de oreja
en este sensato silencio.

En este momento eterno
aunque se acabe el momento,
donde te tengo en mis manos
y platicas tus misterios.

Jorge Santana.

Mordisqueo La Punta De Tu Oreja

2008-01-19T12:11:00.000-06:00

Mordisqueo La Punta De Tu Oreja

Mordisqueo la punta de tu oreja
con mi diente enjaulado en una rosa,
y me besa tu piel de mariposa
marinada en veranos y promesas.

Arrugas de acordeón que tararean
el ritmo del impulso sin coherencia,
y la vida no tiene diferencia
con tu pelo en mi pecho haciendo ideas.

Las rodillas suavizan actitudes,
se rasuran tus vellos sin que mire,
ya las piernas sus pleitos los dialogan.

Sabiendo no hace falta, aun se pide,
por fin ya te encontré similitudes,
la entrega se conforma donde escojas.

Jorge Santana

Pintura por Degas, Después del Baño